Y EL ESPÍRITU SANTO SE EQUIVOCÓ DE HOMBRE

“He llegado a la certeza de que mis fuerzas, debido a mi avanzada edad, no se adecuan por más tiempo al ejercicio de mi Ministerio. Con total libertad declaro que renuncio al Ministerio de obispo de Roma y sucesor de Pedro.” – Benedicto XVI  11-febrero-2013

 

Y el Espíritu Santo se equivocó de hombre.

 

Después de este pequeño apunte en los libros de historia, he vuelto a visionar la grabación que guardo en vídeo del momento en el que el Cardenal Medina Estévez, anuncia al mundo la elección de Joseph Ratzinger como nuevo Papa de la Iglesia Católica. Y he tenido que hacerlo para cerciorarme de que efectivamente, la corazonada que me asaltó por aquel entonces cuando lo vi asomar con su sonrisa de ratón en el “Balcón de las bendiciones”, tenía su culminación perfecta con la renuncia pública al Ministerio Petrino casi ocho años después.

“Este Papa terminará pasando a la posteridad, y no precisamente por el ejercicio de la Santidad”  fue lo primero que pensé, o mejor dicho confirmé aquella tarde de abril, porque ya se le veía venir de lejos desde que tomara las riendas de la Curia Vaticana en los funerales de Juan Pablo II.

Creo que en ese instante, al Espíritu Santo se le fue la mano y se equivocó de hombre. 

Con la renuncia de Benedicto XVI, la institución Papal ha perdido toda la Sacralidad que se le suponía, se ha humanizado y a la larga, para bien o para mal, la iglesia tendrá que atenerse a sus consecuencias. Desde un punto de vista conservador, el sucesor de Pedro ha de ser investido por el Cónclave con la ayuda “divina” del Espíritu Santo y destituido por Dios en el momento de la muerte. Y aunque es cierto que el derecho canónigo asiste a Ratzinger en su decisión, con la renuncia pasará a engrosar la escasa lista de Papas que a lo largo de dos mil años han cogido las de Villadiego. No es nada nuevo, solo que esta vez cabría preguntarse: Que diferencia a este Obispo de Roma de todos los demás? Para respondernos adecuadamente tendríamos que tener en cuenta las circunstancias particulares de cada uno de ellos y el momento que les tocó vivir en la historia.

Unos fueron exiliados y destronados allá por la edad media, otro (un ermitaño impuesto tras dos años y medio de Cónclave) renunció por falta de preparación a los cinco meses de Papado; y el que nos ha tocado en suerte, cuya única excusa parece ser el sentirse cansado, bien pudo haber pensado antes de aceptar la responsabilidad, que la cruz de Cristo era una carga demasiado pesada para las espaldas de un hombre de casi ochenta años.

Para arreglar el desaguisado en el que los ha metido, y siguiendo precisas instrucciones más que su propia convicción, ningún purpurado ha escatimado palabras a la hora de afirmar que la decisión tomada por el Papa ha sido debida a un acto de valentía, bondad, humildad y responsabilidad suprema;  pero más allá de lo que se cuece alrededor de la Basílica de San Pedro, para quienes participan activamente de la liturgia eucarística, el verdadero sentimiento no es otro que el de responsabilizarlo directamente de un escandaloso fraude espiritual para todos los creyentes y para la institución de la iglesia.

Con total libertad Benedicto XVI ha rubricado hoy su propia historia.

Descanse en paz su ex Santidad… (En la humilde residencia monacal de los jardines vaticanos)

© Vicente Puchol Mora 2013.

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CONTRASTES

Hemos capoteado las primeras embestidas de enero y empezamos a darnos cuenta de que el año que nos ha tocado en suerte ya apunta maneras de cabroncete. Aparenta ser, en sus primeras hechuras, de esos mansos que blandean en varas y se vienen arriba al sentir el escozor de las banderillas. En definitiva, un astado desigual que a nadie dejará indiferente y al que será difícil adivinar hasta bien entrada la lidia, si terminará agonizando en tablas o se nos llevará por delante en un derrote.

Así será el dos mil trece, un año de contrastes en el que las alentadoras noticias de recuperación que a diario abrirán los informativos, nada tendrán que ver con la realidad de un país que sucumbe ante sus propios excesos.

En principio, vamos a dar por bueno que las señales macroeconómicas con las que desayunamos el invierno insinúan un cambio de tendencia positivo que contrariamente a lo que se piensa, terminará por ponernos a todos de muy mala leche. Y digo esto porque asistiremos de manera sistemática en los próximos meses a escuchar en boca del gobierno y correligionarios afines, palabras grandilocuentes acerca de los sólidos cimientos que para el futuro han ido esparciendo aquí y allá con su gestión de la crisis. Sin embargo, el pueblo llano continuará topándose de frente con la realidad cruda y dura de una sociedad que ve incrementar a diario el goteo de parados, sufre en sus carnes los recortes y en sus bolsillos la corrupción generalizada y la pérdida de poder adquisitivo.

 Es verdad que se ha logrado frenar la fuga de capitales, se han incrementado las exportaciones, los grandes grupos empresariales colocan deuda con mayor facilidad, y las multinacionales no asentadas lanzan ahora sus redes en este País de pandereta. Todo estaría muy bien si el efecto se fundamentara en un proyecto macroeconómico que inspirara la confianza del inversor y no en el desmembramiento de su tejido productivo, que a sangre fresca vista, sólo lo va a ser atractivo para los tiburones.

 En poco más de un año, como siempre ocurre cuando el que gobierna carece de callos y agallas, se han dinamitado los tres pilares fundamentales de la democracia, que por su universalidad, pagada de antemano con nuestros impuestos, debiera haber sido innegociable. Los recortes en educación, sanidad y justicia, unidos a la sangrante reforma laboral, los incrementos impositivos y la destrucción de empleo, no han hecho más que asfixiar a quien ya no tiene ni un triste hálito de vida.

Creo en mi modesta opinión, que hubiera sido más razonable gestionar la crisis emprendiendo acciones orientadas al adelgazamiento de la administración, la lucha contra el fraude y la erradicación de la corrupción, porque solamente desde ese ejemplo estaría el gobierno legitimado para exigir al pueblo los restantes sacrificios. Hacer lo contrario como han hecho, solo nos ha traído ruina y mala sangre.

Definitivamente, el dos mil trece no será mejor que su antecesor, salvo para evasores amnistiados y corruptos de guante blanco, que tendrán que ir con mucho cuidado de ahora en adelante, porque la clase media ya va aprendiendo a manejar el estoque y pensando si no terminará la faena al volapié.

© Vicente Puchol Mora 2013.

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LA OSCURA CAJA B

A finales de los ochenta, cuando todavía se hablaba en pesetas y el euro ya rondaba por las cabezas de los más listos, tuve mi primer encuentro profesional con el dinero bajo mano. Por aquel entonces, yo era un sencillo administrativo al que desgraciadamente nunca le correspondía el sobre; y digo esto porque ya me hubiese gustado ser otra clase de actor en las circunstancias y recogerlos en vez de entregarlos. Porque seamos francos: A quien de ustedes le amarga un dulce por más “chocolate” que lleve escondido? Mucho me temo que a casi nadie.

En la empresa privada, la praxis fraudulenta de deslizar dinero negro de mano empleadora a mano trabajadora no deja de ser un problema de conciencia y muchas veces, de conveniencia mutua en regatear la ley. En general, hemos aceptado durante décadas que las horas extraordinarias, los pluriempleos y las comisiones comerciales, hayan sido apuntes contables sobre cubitos de hielo en la caja B y por descontado, nadie ha puesto nunca el grito en el cielo por ello.

El problema serio y que nos atañe a todos de manera mucho más virulenta, es cuando uno de los sacerdotes de este ritual egipcio al Dios Ptah forma parte de la administración pública, y en ella incluyo a los partidos políticos y su oscura financiación, porque a fin de cuentas y en su alternancia en el tiempo, todos han ido llenando su saca tanto a la izquierda como a la derecha del plato.

A estas alturas, a nadie escapa que los veintidós millones de euros que escondía en Suiza el ínclito ex –tesorero del PP, provenían de presuntas comisiones ilegales que multitud de empresas ofrecían como dación en pago por adjudicaciones más o menos diáfanas, de obras y servicios.

El funcionamiento era y sigue siendo bien sencillo: si esta obra o servicio vale diez, al ministerio le facturas doce y el diferencial me lo traes al despacho en humildes bolsas de basura, que ya me encargaré yo de tenerlas a buen recaudo o repartirlas de la manera más conveniente.

En el caso que nos ocupa y para el ciudadano de a pie, el reparto de la pasta debiera ser secundario y sin embargo, es lo que más “sobre-coge” por el posible nombre y cargo de los destinatarios. Y digo secundario porque lo verdaderamente importante de todo este asunto es conocer quiénes han sido los corruptos que nos han robado el dinero a manos llenas. Que seguramente son los mismos que ahora se lo reparten, no lo dudo, pero empecemos por atajar el problema desde el principio con una osada ley de trasparencia, porque si no es así, difícilmente vamos a conocer nunca la realidad del final.

Y que hay entre medias? Nada, sencillamente no hay ni habrá nada por muchas auditorías que nos quieran vender a boca llena. Las internas dicen que durarán un año, lo suficiente para diluir en el sumidero lo que convenga. Y más tarde las externas, que no tendrán más remedio que revisar apuntes contables legales, porque no se engañen, nadie les va a dar los libros de la oscura caja B ni los recibís firmados por los agraciados.

Y así están los presuntos ladrones de exultantes, con la certeza absoluta de que nadie se irá de la lengua y la confianza en que un defecto de forma dé al traste con las investigaciones.

Qué lejos han quedado aquellos románticos días en que los sobres bajo mano se recogían a cambio de producciones y trabajo. Me cachis…

© Vicente Puchol Mora 2013.

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ESTAR CONECTADO

Leía en el muro de Marta Querol Benèch, cuyo libro: “El final del ave fénix” recomiendo vivamente, dicho sea de paso; un retweet de @chimechu en el que se cuestionaba una duda, que no tardará en convertirse en existencial para muchos, y que debiera ser considerada con la máxima urgencia por el “Tratado de buenas maneras” de Alfonso Ussía: “ Una pregunta para la cena de Nochevieja: El iPhone va a la izquierda o a la derecha del plato?

Al respecto, leí opiniones para todos los gustos. En mi caso y ante el desconocimiento primero y la obsesión después, tuve que recurrir al sabio parecer del octavo Marqués de Sotoancho, quien tras dudar un momento, arrimó el ascua a su sardina ideológica y espetó un altanero: “Siempre a la derecha, hijo, como todas las cosas imprescindibles”. Otros le aplicaron mejores menesteres haciéndolos servir cual cuchillos y hubo incluso, quien en se atrevió a decir que si el lugar más apropiado para tal ubicación no sería la entrepierna, eso sí, manteniendo con alegría el vibrador activado.

Fuera de bromas, hemos de reconocer abiertamente que tan enganchados estamos a los smartphones, tabletas, play’s, wiis y sucedáneos, que somos capaces de ver como normal e incluso soltar una risita jocosa cuando observamos imágenes como la que acompaña este artículo. Decenas de niños sentados alrededor de un árbol, que en vez de jugar, correr o pegarse, les da por teclear las maquinitas como posesos. Pero no hay que rasgarse las vestiduras: los adultos somos peores ¿Quién no ha visto recientemente el anuncio navideño de una conocida multinacional de servicios telefónicos en el que a través de la mirada del abuelo, observamos una entrañable cena familiar en donde todos están más pendientes de sus móviles que de la madre, padre o hermano que tienen al lado? Y ha tenido que ser la propia Vodafone quien nos haya advertido, en un soberbio ejercicio de marketing, de que estamos perdiendo las costumbres y los valores de antaño por vete tú a saber qué demonios hay dentro de esos aparatitos que en ocasiones es más importante que la familia.

“Hay días que la mejor manera de estar conectados…es desconectar!” ese es el mensaje con el que han pretendido dar un buen tirón de orejas a una sociedad que empieza a pudrirse por las teclas y que solamente en España, pese a la crisis, el paro y los recortes, cuenta con veinte millones de usuarios que pagan puntualmente sus tarifitas de voz y datos. Un verdadero dispendio para nuestros maltrechos bolsillos del que se vienen aprovechando las diversas multinacionales del gremio que nos tienen a todos bien cogidos por las gónadas.

Si reflexionamos un poco y descontamos bebes y ancianos a los cuarenta y siete millones de censados, observamos que prácticamente el cincuenta por ciento de la población dispone de dispositivos electrónicos para comunicarse. Empezando por los niños, que hasta la primera comunión son presa fácil de las ya antiguas Nintendo y que una vez superado el Sacramento, que para eso ya son hombrecitos o señoritas, se encuentran entre los regalos una moderna tableta o el ansiado móvil, que les hará compañía hasta que la pubertad les despierte esa imperiosa necesidad de tener a mano un Smartphone con el que pulular a todas horas por entre las redes sociales.

Hoy, adultos y adulterados, nos preguntamos con gracejo en dónde ubicamos el iPhone y lo cierto es que de vivir conectados, no tardaremos mucho en celebrar Nocheviejas a tragos de facebook y whatsapp de langosta. Eso sí, sin preocuparnos para nada de los tedios protocolarios porque simplemente, no tendremos a nadie con quien sentarnos a la mesa.

© Vicente Puchol Mora 2013.

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CARTUCHOS EN LA RECÁMARA

Llevaba doce de veinticuatro cuando tomé ambas decisiones. La primera fue no disparar al veinticinco ante la mirada incrédula de mis compañeros de escuadra, que ya me tenían por mal tirador pero que aún así, no concebían como podía apuntar y mantener el dedo en el gatillo sin malgastar dos cartuchos en el último plato. Ya no había razón para ello, el objetivo estaba cumplido y me limité a desmontar el arma, desearles un feliz año nuevo y arrancar el Kia camino del cementerio.

La segunda de las decisiones fue retomar este blog. Cuando lo dejé, allá por Junio del dos mil once, mantenía fundadas esperanzas de que nunca volvería a escribir en él ni una sola línea. Por aquel entonces, mi Quijotera andaba yerma y me descubrí escribiendo para relajo y disfrute de los demás, en vez de hacerlo para los míos. Así que un buen día, decidí esconderlo en los entresijos de la red con la certidumbre de haberlo mandado para siempre a tomar por donde amargan los pepinos.

Pero como quiera que el hombre propone y Dios dispone, en cuando hice trizas el doceavo plato en el campo de tiro de Quart, respiré tranquilo. Uno a uno fueron transformándose en polvillo rojo cada uno de los meses pasados. Para más saña, no me pasó por alto la idea de cargar la Beretta con cartuchos de veintiocho gramos, para dar cuenta de los correspondientes a Febrero, Agosto y Noviembre. En aquel punto me sentí liberado de un peso enorme y la necesidad de volver juntar palabras fue llenando aquel vacío.

Así que esa misma tarde, desempolvé de bytes mis devaneos y empecé a soltar la válvula de presión para que todos los cabreos acumulados en año y medio empezaran a salir de la olla exprés.

El dos mil doce había sido un año terrible en lo personal. Lo escribo en pluscuamperfecto, como si estuviera muy lejos, por miedo a que los embates de su furia todavía lleguen a alcanzarme. En él se me fueron para siempre tres personas: A dos terminó por vencerlas la enfermedad. A la tercera se la llevó Bankia, que quiso colmar el vaso de su desesperación negándole un préstamo por dos veces y convirtiendo su cabeza en una maraña de miedos que decidió desenredar una mañana de Noviembre.

A sus memorias debo este borrón y cuenta nueva, las ganas de retomar el teclado y de olvidar el nefasto año que acabamos de cerrar. Y aunque en lo profesional, sé positivamente que el dos mil trece será para todos mucho peor que el pasado, aquí estaré esperándole con los dos cartuchos que dejé cargados en la recámara mientras el vigesimoquinto plato volaba altanero por la cancha, quizá sabedor de que no recibiría ningún disparo… de momento!!

© Vicente Puchol Mora 2013.

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POR DONDE AMARGAN LOS PEPINOS

Hacía muchos meses que no aparecía en televisión la ministra del medio ambiente, rural y marino, tantos, que casi había olvidado quien era. Y han tenido que ser cuatro pepinos y la boquita suelta de una consejera Hamburguense, las que hicieran saltar a la palestra con más mala leche de la que acostumbra, a la ex-comunista Aguilar. Pero no va a ser suficiente con haber conseguido en cuatro días que las alertas alimentarias hacía los productos españoles se hayan levantado en la Unión Europea. El mal ya está hecho y difícil se me antoja que podamos convencer a una ama de casa alemana de que vuelva a meterse un buen pepino en la boca. Sin embargo, no debiera resultar tan complicado meterle a la señorita Cornelius – la responsable de salud de Hamburgo – el susodicho vegetal por donde realmente más amarga. Porque veamos, extralimitarse en acusaciones infundadas sin tener una prueba científica sólida con la que poner en marcha una alerta alimentaria, y hacerlo exclusivamente por el hecho de justificar la verdadera alarma sanitaria que se ha producido en su región y de la que hasta hoy se desconoce su procedencia, es como mínimo para que el gobierno español solicite su dimisión inmediata y si mucho me apuran, responsabilidad penal, garrote vil o un afeitado bien apurado con la guillotina.

Pasear la lengua sin haberla desbrozado y provocar un daño de proporciones incalculables en el sector agrícola español, no debiera quedar zanjado con un simple: “Vale, ya te miro yo el tema ése de las indemnizaciones a los hortelanos españoles”, como ha venido a decirle Ángela Merkel a nuestro Presidente del gobierno en tránsito, si no que requiere la exigencia de una acción decidida por parte de las autoridades alemanas para contrarrestar el mal causado.
Serán muchos los millones que se derrocharán en el intento por recuperar la confianza del consumidor centroeuropeo cuando la mejor propaganda, sería un video en el que pudiésemos ver a la Angelita y a la Cornelius saboreando con fruición un buen pepino español, pero eso como ustedes saben, no va a pasar nunca. Y no pasa porque nuestros gobernantes están más pendientes de no soliviantar a la Diosa germana que de pegar un puñetazo en la mesa del parlamento europeo y exigir una rectificación pública inmediata. No pasa porque miles de consumidores siguen comprando en la cadena de supermercados Lidl después de que éste anunciara a bombo y platillo, que en sus estanterías no verían ni un puñetero pepino español. No pasa porque han tenido que ser las propias cooperativas y empresas exportadoras andaluzas, a las que han arruinado de manera absoluta, las que hayan tomado la decisión de interponer demandas millonarias y exigir retractaciones al gobierno alemán. Y no pasa porque en todos los periódicos del mundo, incluidos los nuestros, se siguen relacionando los pepinos españoles con el brote de E. coli hamburgués que vayan ustedes y los científicos a saber, de dónde narices proviene. Sólo faltaría que saliera alguna voz – y a buen seguro que ya habrán teutones dándole vueltas al cerebro – que termine por bautizar este brote bacteriológico con alguna alusión parecida al de “gripe española” y endilgarnos el muerto – con perdón de todos aquellos que han fallecido por causa de la incontrolada bacteria- .

Una vez más, terminamos siendo víctimas de la incompetencia y la deplorable gestión de políticos de medio pelo que en su afán por llegar el primero o tenerla más grande, no miden con el debido rigor las posibles consecuencias de sus malditas y precipitadas decisiones.
Que os den, que os den a todos y bien fuerte por donde amargan los pepinos.

© VICENTE PUCHOL MORA 2011.

Por donde amargan los pepinos (PDF)

SALVAOS VOSOTROS !!

Si hubiéramos sido ese albatros, que perdido y desorientado vagaba por el mundo confundiendo hemisferios; o aquel pez, que por despistado y absorto terminó inútilmente en su pico, tal vez podríamos contar ahora lo que sucedió en el cayuco que rumbo a la prosperidad de Lampedusa, partió de Trípoli con setenta y dos inmigrantes y termino su periplo cerca de donde había partido, después de dieciséis días a la deriva, con once supervivientes a bordo, y sesenta y un muertos derramados por la borda.
No era la primera vez que nuestro albatros veía cuerpos hinchados y esparcidos en alta mar, pero también era cierto que siempre había sido tras violentos temporales en los que el hombre, a bordo de pateras sinuosas, apenas podía defenderse de los elementos. No ocurría así cuando avistaba un gran navío, fuerte y poderoso como él, capaz de hacer frente al embravecido oleaje y a la tormenta más violenta, por eso, le pareció inverosímil que el portaaviones pasará de largo sin apenas inmutarse ante los gritos desesperados de los hombres, mujeres y niños de la barcaza. Entre unos y otros, cuatrocientos metros de mar en calma y un sol de justicia apenas roto por una nube olvidada, pero el hambre y la sed eran muchos; de la gasolina y las fuerzas, apenas quedaba nada.

NO VOY A SER YO QUIEN…

«El fin de la guerra no es exterminar al enemigo sino desarmarlo».

Carl Philipp Gottlieb von Clausewitz

¡Ahora sí que se les va a caer el pelo!, pensé yo cuando vi la simulación televisada. ¡De ésta no los salva nadie, buenos son los ecologistas para andarse con chiquitas!, y seguía yo frotándome las manos esperando un aluvión de voces exigiéndoles entonar un mea culpa. Pero han pasado siete días y ni un reproche, ni una mala palabra, ni siquiera una mínima alusión a la turbia legalidad de arrojar a las aguas del mar Arábigo, el cadáver de un tío cosido a tiros.

Por supuesto que no esperaba demasiadas críticas internacionales al hecho de meter a veinte cachas en dos helicópteros de guerra y armados hasta las trancas, entrar impunemente en Pakistán y cepillarse en un abrir y cerrar de percutor al Bin Laden de los demonios. Pero dárselo de comer a los peces luego de analizarle las vísceras, es algo que ya clama al cielo y esperaba al menos un par más de Llamazares ecologistas que

CUERPOS Y ALMAS

…es atroz pensar
que no se corresponden en nosotros
los cuerpos con las almas…

Francisco Brines

Cuando Dios se dispuso a repartir almas después de analizar el fracaso obtenido con las de Eva y Adán, tomó la sabia decisión de delegar tal empresa en quien pudiera hacerlo indiscriminadamente, sin contemplaciones ni miramientos, sin necesidad incluso, de reparar ni por un instante en el cuerpo a la que introdujera cada cual.

La Diosa Fortuna, que más tarde sería elevada a la condición de mitológica por el Imperio Romano, iba asignando de manera caprichosa almas a cuerpos sin importarle un rábano cualquier consideración previa. Algo así como sucede ahora con la lotería de Navidad: en un bombo giraban los seres físicos y en el otro, los etéreos. La suerte finalmente, era la que decidía su encuentro, y así, hasta nuestros días.
Una vez que el cuerpo ha fallecido, y el polvo se ha convertido en polvo, es el alma la que retorna al bombo, centrifugada y limpia de toda vivencia anterior, para volver a entrar en el sorteo.

VAGOS Y MALEANTES

Allá por el año treinta y tres, bajo los auspicios de la segunda República, se promulgó una ley que reprimía vigorosamente la práctica de la mendicidad, el proxenetismo, y la picaresca propia de los rufianes habituales que sin más oficio ni beneficio, pululaban por las callejuelas de las grandes ciudades allende el control del gobierno socialista de turno. La aplicación arbitraria de esa ley y la ambigüedad con que las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado podían considerar a una persona como gentuza de mal vivir; confería al mandamás municipal  un ilimitado poder frente a la fauna sin techo de la época, que parece haber abierto en el presente, los ojos siempre retrospectivos del ínclito alcalde de Madrid.

Cierto es que esta desafortunada ley, fue aprovechada y ampliada por el régimen franquista con la inclusión de los homosexuales en el paquete de los desechos; ya se sabe que siendo el dueño de la pastelería, a nadie puede amargarle un dulce, y como no podía ser de otra manera, ha tenido que llegar un hijo del régimen, de aquellos a los que no les hacía falta relamerse frente al escaparate porque  podía entrar sin miedo y zamparse por las buenas el pastel, el que diera un primer paso para reclamar del gobierno central

CLASE BUSINESS

Cada cual empieza el día como quiere, y salvo el cumplimiento puntual de las necesidades fisiológicas que a todo el mundo nos son comunes en la primera media hora de la mañana, hay quienes se levantan con tiempo suficiente para repararse de chapa y pintura lo mejor que pueden, quienes se hacen los remolones y terminan por salir escopetados con la aguja del reloj pegada al culo, las legañas a los párpados y el zapato al acelerador; y quienes como yo, repasamos atentamente los periódicos digitales antes de poner un pie en la calle, porque no entendemos enfrentar el día sin conocer los sucesos que adornan nuestra realidad cotidiana.

Pues en esas estaba sobre las siete y media, cuando al leer la noticia se me cayeron los huevos al suelo. El derecho, lo vi desaparecer dando saltitos y tuve que recogerlo tres metros más allá, bajo una librería. El izquierdo, apunto estuve de pisarlo en el intento de recuperar al primero. Un despropósito para alboradas que ya despuntan con calorcito, mientras

VAMOS A PASARLAS PUTAS

Cuando hace casi seis años, amanecía en el Hospital General Universitario de Valencia con el pecho rasurado y una vía de suero salino en el brazo, no podía sospechar si quiera que la vida tendría previsto reportarme para el futuro un cúmulo tal de satisfacciones, que si el corazón no hubiera latido cuando dos golpecitos del cirujano lo incitaron a funcionar terminada la operación ocho horas después, el Hacedor y yo hubiésemos tenido algo más que palabras a las puertas del cielo.
No puedo quejarme de cómo la vida me ha tratado en este tiempo y ni mucho menos lo hago, pero no me discutirán que más de uno estamos hasta los mismísimos, de ver como el dinero se deshace como azucarillo en café cuando se incorpora efímeramente a nuestra cuenta corriente.
Sin ir más lejos, en este mes de Abril que ahora principiamos, el Estado va a regalarnos la primavera con una nueva subida de los precios del gas, de los alimentos de primera necesidad y como no, de la gasolina. Es curioso lo que nos sucede con el carburante y la explicación más lógica y veraz la he escuchado esta semana en voz del Presidente de Repsol, Antoni Brufau, que a groso modo venía a decirnos con cierta guasa, que

SOLEADO EN EL RESTO

De tener que elegir: me surgían dudas acerca de que la decisión fuera quedarme en donde estoy o vivir siempre en “el resto”. Ese lugar donde cada mañana luce el sol y ninguna nube radiactiva, ni de las otras, se otea en el horizonte tanto por levante, como por poniente. Ese lugar infestado de molinillos cuyas aspas giran sobre su eje mecidas por el cálido viento, y en donde extensos latifundios de placas solares, van contoneándose al compás del recorrido del sol. Un lugar donde no existen coches, ni radares, ni señales de a ciento diez. Un lugar donde las vacas, pacen cansinamente por campos sin labrar esquivando las torres y estructuras fotovoltaicas que les proporcionan la poca luz que necesitan, porque la sobrante, es vendida al primer mundo con el único propósito de costear las necesidades básicas del submundo imaginado. Un lugar donde las fábricas, dejaron hace mucho tiempo de cobijar los salarios de mujeres y hombres, que pasean hoy por sus calles dibujando el ocio en cada esquina, en cada taberna de cazalla y absenta porque no hay dinero para más, y maldita la falta que les hace, que los billetes se esfumaron a tierras de nucleares en donde sus futuros habitantes malformados, convivirán bajo lluvias de plutonio enriquecido y noches de eternas nieblas que lo engullirán

EN FALLAS, ESTAMOS DE FIESTA

Estamos de fiestas y lamentablemente algo tiene que quedarse en el tintero. Y por dos razones de peso he decidido que sea el artículo de esta semana el que se quede ahogado en tinta aguardando pacientemente a la próxima.
La primera es que para conforme está el mundo y un ratito que podemos disfrutar, no se si vale la pena hacer mala leche.
Y la segunda y principal es que la pólvora, la música, los monumentos falleros y el whisky de garrafón, me impiden poner en orden las ideas. Y si empiezo a soltar por la tecla todo lo que siento, no va a quedar títere con cabeza. Así que disfrutemos de la fallas y la semana que viene ya veremos por donde nos sale el sol… Una última recomendación a todos los que no seais de esta tierra: No os podeis perder esta fiesta.

CON «M» DE MARZO, MADRID, MEMORIA Y MUERTE

Quizá debería leerse este artículo como está a punto de escribirse: Con el corazón asido a todas aquellas víctimas de la masacre terrorista del once de marzo en los trenes de cercanías de Madrid, mientras la canción “jueves” de la Oreja de Van Gogh, envuelve el despacho con los recuerdos vividos aquella mañana del dos mil cuatro en los últimos estertores de un invierno que nunca estuvimos a tiempo de olvidar.

Eran cerca de las ocho cuando enfilé Alberto Alcocer en dirección a la carretera  de Barcelona después de haber pernoctado en el NH Eurobuilding por tercera noche consecutiva. La intensidad operativa en un trimestre que anunciaba escasez de materias primas, obligaba a redoblar los esfuerzos comerciales – órdenes son órdenes y cuando vienen de arriba no admiten discusión alguna -. A la altura del enlace con la M-30, decenas de coches patrulla y ambulancias rompieron estrepitosamente el murmullo matinal de un Madrid que aguardaba apaciblemente un nuevo día de trabajo bajo el tímido sol que ya despuntaba por Vallecas. Desde todas las cadenas de radio, hacía diez minutos que

A PERRO FLACO…

…todo son pulgas. Y miren que me gusta poco empezar el artículo dándole título al mismo, pero no he podido contenerme al leer las declaraciones que el Señor europeo de las pelas, Jean-Claude Trichet, dejó caer el pasado jueves como jarro de agua fría en los mercados financieros del viejo continente. El Presidente del Banco Central Europeo reflexionó en voz alta sobre los graves riesgos a los que deberá enfrentarse la Unión Europea en los próximos meses debido al incremento de los precios del crudo y al encarecimiento consiguiente de las materias primas. Esta situación, provocada por las tensiones revolucionarias en Oriente Próximo y el estímulo de crecimiento en los países emergentes, traerá junto a miles de muertos, una fuerte oleada inflacionista a los mercados de medio mundo.

Palabras como “fuerte vigilancia”, “posible pero no segura”, “riesgos al alza” y otras por el estilo, no hacen otra cosa que anunciar anticipadamente lo irremediable, y es que al organismo comunitario, no le quede más remedio que plantearse un incremento de los tipos de interés

LAS CARTAS SOBRE LA MESA

No, si al final van a decir que hacen una gran labor social, como la Once; o que sus consejos están cargados de dosis terapéuticas, tan necesarias en nuestros días como lo han venido siendo desde que el mundo es mundo y al primer homo sapiens se le ocurrió pedir opinión a otro ser vivo de su misma especie.
Es realmente triste. Triste y humano, oír como personas en la medianía de la edad, preferentemente mujeres – y sobre este afirmación podríamos hablar largo y tendido sin caer en la demagogia del machismo – las que llaman diariamente a todos y cada uno de los programas de tarot, videncia y consulta astral, que pululan por las radios y televisiones sin el aparente control gubernamental después de haber desbancado de la parrilla a los fraudulentos juegos de llama y gana.

He utilizado un vocablo de aflicción porque es el sentimiento que se apodera de mis entrañas cuando pienso en el dinero que reporta a estos individuos cada llamada telefónica, en directo o en privado, que salen del bolsillo maltrecho de

BALADA TRISTE DE CLAQUETA

Miren que lo intentado y no he podido conseguirlo. Dos días buceando por internet y ni una sola entrada válida que me haya llevado al objetivo. He registrado mis datos personales –ficticios, por supuesto – en no menos de cinco webs y ni por esas. No ha habido manera de encontrar el enlace que llevara al gestor de descargas a bajarse impunemente cualquiera de las películas premiadas en la reciente gala de los Goya. Lo más parecido que he encontrado ha sido un Cam – video cutre grabado con cámara casera – de “Los ojos de Julia”, cuya calidad echa para atrás al primer segundo y que por supuesto, he rechazado de inmediato. Pero del resto, nada de nada.

Ocurre siempre con las películas del cine español. Hasta que no salen al mercado en formato Dvd no hay Dios que las encuentre en internet en una calidad tan aceptable que invite a clickear el botón de descargas en vez de alquilarlas en el videoclub, porque para entonces, el pescado de la amortización ya está vendido y el dinero recaudado. Por eso me atrevo a decir que los Bardem, De la iglesia, Bollaín, Villaronga y Tosar, poco o nada

INCRÉDULOS EGIPCIOS

Incrédulos egipcios, ¿Acaso creíais que no ibais a poder derrocar a Mubarak después de treinta años en el poder con la sola fuerza de la voluntad y el hambre? Si por pura desesperanza no erais capaces de ver más allá de vuestras propias narices, es que todos aquellos hijos del pueblo que gritabais a voz en cuello desde la plaza Tahrir el pasado jueves, habéis estado apartados del mundo durante décadas y desconocíais hasta donde pueden llegar las garras occidentales cuando ven temblar los cimientos de su economía por el atrincheramiento cerril de un pseudo-faraón amortizado. Las revueltas civiles sin derramamiento de sangre en pleno siglo XXI, no solo son posibles sino que además, son absolutamente necesarias en aquellos países donde la tiranía del poder mata de hambre a su propio pueblo. Ya ocurrió con Túnez, un país que aparte del turismo, poco o nada tenía que vender al resto del mundo. Pero el caso de Egipto es distinto, y no solo por las momias y las pirámides, aunque mucho me temo que las primeras continuarán pernoctando en el museo Británico de Londres por los siglos de los siglos; 

VOLVER A MALI

A veces, las noticias más nimias, aquellas que pasan absolutamente desapercibidas o que la curiosidad y el gracejo las hace saltar fugazmente a primera plana para desaparecer a la misma velocidad con la que entraron, esconden en el fondo, la realidad más sangrante de un país que se desmorona.
Su nombre es Omar Chuick, un inmigrante Malí que llegó a Ceuta hace cuatro años en una especie de patera no más grande que un barreño y que el pasado domingo, hastiado de ver como las perspectivas de futuro se desvanecían como un azucarillo en la otrora tierra de las oportunidades, decidió saltar la valla del paso fronterizo con Marruecos, pero en sentido contrario.
Omar, decidió volver a casa cansado de esperar una patera que lo nadara a la península y que nunca llegaba por falta de dinero. Tal vez pensó no sin acierto, que para malvivir en la miseria de tierra extraña bien haría en volver donde la madre que lo parió dejó plantadas sus raíces; que para morir igualmente de enfermedad o hambre, no hay sitio mejor en el mundo que las calles donde se ha crecido.
Aunque no todo es tan fácil, y como bien sabido es que a perro flaco todo son pulgas, no vayan a creer que las que corretean por el pelaje de nuestro amigo vienen a ser moco de pavo. De entrada, o más bien de salida, los diligentes números de la guardia civil fronteriza que lo interceptaron, no le permitieron cruzar al otro lado por encontrarse en lugar no autorizado y lo despacharon custodiado por agentes de la policía nacional, camino del juzgado. Como el chico persistía en la terca intención de arrear carretera y manta hacia el sur, la arremetió contra los maderos esperando que la jueza le conmutara una pena de prisión por altercados y lo expulsara de una vez por todas de este País de pandereta. ¡Nada más lejos que Mali!,

PROSPECCIONES PETROLÍFERAS

Puestos a escoger, prefiero ver las tetas de una madrileña mientras me zampo una fideuá en la playa de Gandía, que divisar una plataforma petrolífera mar adentro con cientos de currelas soldando tuberías. La lástima es que a nuestro gobierno – nótese que escribo el posesivo porque todavía me da por pagar  impuestos –  se la traiga al pairo lo que pensemos los Valencianos y haya autorizado sin hacer ruido, cinco proyectos de prospección petrolífera en la costa Levantina que pondrán en serio peligro los recursos pesqueros, la flora autóctona y el turismo veraniego en los próximos seis años.

Si desde el punto de vista medioambiental esta decisión es ya de por sí un despropósito de consecuencias imprevisibles, desde el económico es un disparate solo al alcance de seseras mentecatas. Y no excluyo a nadie, porque si responsabilidad tiene el Gobierno socialista, que vuelve a engañarnos a boca llena diciendo que no se extraerá petróleo sin un estudio medioambiental, cuando nada dice de que no pueda sondearse previamente; no es menos cierto que la Generalitat Valenciana

A DIESTRO Y SINIESTRO

A diestro y siniestro, derrotando contra el vallado como si les fuera la vida en ello, las toradas polemistas de los partidos políticos han salido de corrales en desigual carrera hacia la victoria electoral de la próxima primavera. Arracimados tras los cabestros, los morlacos de la izquierda y la derecha van empitonándose unos a otros mientras el pueblo, periódico en mano, corre que se las pela huyendo despavorido de la recalcitrante manada.
El puntual chupinazo con el que se inauguran las precampañas electorales, fue lanzado esta vez por unos vándalos de medio pelo que dejaron su impronta de acero en el mentón del consejero de cultura del gobierno murciano. No es este un asunto menor según se mire, pues tiene su aquel y no parece casual, que delincuentes habituales conozcan la dirección del susodicho para propinarle la del pulpo a la puerta de su casa.
Las reacciones como es obvio, no se hicieron esperar entre sus correligionarios y tan pronto fue constatado el hecho, la acusación y la advertencia contra el gobierno Central, quedaron dichas.

LIBERALIZACIÓN DE HORARIOS COMERCIALES

Me consta que la noticia, fastidiará a muchos y regocijará a otros tantos. Así viene ocurriendo desde que el mundo es mundo y las circunstancias obligan al legislador, bien por capricho o necesidad, a tomar decisiones que afectan de manera directa al ciudadano. Sobre todo, cuando a los apellidos de la ley les precede el topónimo: “prohibir”, tan extendido y de uso común en nuestros días. Léase por doquier: prohibido fumar, prohibido rezar, e incluso cuando llegue la temporada, no faltará el consabido: prohibido torear. Más difícil si cabe, es dividir al personal cuando al vástago se le bautiza con el nombre de “liberar”, pero aún así, y en un alarde de despropósito, nuestro gobierno lo consigue.
La liberalización y consecuente ampliación de los horarios comerciales que ha propuesto el Presidente como pieza clave para la dinamización de la inversión y el empleo, ha encontrado una réplica inmediata y contundente por parte de las administraciones autonómicas en lo que consideran una intromisión del gobierno Central en sus competencias más sensibles.

EN MANOS DE LOS MERCADOS FINANCIEROS

Hay frases que me indignan y personajes que en su ignorancia, las repiten como un estribillo manido sin saber exactamente de qué carajo están hablando. A estos tipos, que se les ve el plumero desde que pronuncian la primera palabra, debiera el periodista que les interroga dejarles con ella en la boca y dar media vuelta en busca de quien pudiera aportar un punto de vista novedoso que permitiera solucionar las necesidades sociales y económicas que purga el País. Pero no, una y otra vez, los gacetilleros caen entrampados en las redes de la labia y locuacidad de políticos, economistas, sindicalistas, y un largo etcétera de individuos a quienes el sabor del micrófono o grabador en boca, les produce un éxtasis sintáctico rayano en lo celestial y no tienen reparo alguno en soltar prendas de tan profunda imbecilidad como la sobada expresión: “Estamos en manos de los mercados financieros”. Y se quedan los tíos más anchos que largos dándoselas de instruidos ante una plebe que lee, escucha, y alaba o denuesta la ignorancia de los iluminados según se decanten sus creencias políticas hacia uno u otro color del  hemiciclo.

SOLIDARIDAD PUBLICITARIA

Me sorprendió el alba del domingo contemplando la hermosa fotografía que una buena amiga de la adolescencia había colgado en el muro de su facebook. La imagen en cuestión, era un fotomontaje que la aplicación creada en la red social por una conocida marca de productos para la higiene íntima, había puesto al alcance de todo aquel que quisiera colaborar de manera desinteresada en la difusión de su labor social. Se trataba de escoger una fotografía tamaño carnet y colocarle mediante el programa un pañuelito rosa como símbolo de nuestra solidaridad con las mujeres aquejadas por esa terrible enfermedad que es el cáncer de mama.

La cuestión es que iba decidido a escribirle un comentario alabando sus bien llevados cuarenta y tantos, cuando caí en la cuenta de que no era el primero. Una amiga común me había ganado la mano por un par de horas y anunciaba su apoyo a la causa volviéndose a colocar el pañuelo –lo escribo en pasado porque ya la había visto hacía unas semanas con el pelo adornado en rosa-. Lo que me inquietó sobremanera, fue comprobar que tampoco iba a ser el segundo. Una desconocida amistad, –en esa red todos son amigos mientras no se demuestre lo contrario- había dejado escrito un post con una pregunta colgando en el aire. Reflexionaba el susodicho sobre la ética de la campaña de marketing lanzada por la multinacional y se cuestionaba la utilización publicitaria de los afectados por la enfermedad para vender compresas y salva slips a troche y moche.

Dejando a un lado la inoportunidad de sus respuestas, -hay a quien Dios no le dio más luces y ni se ha preocupado de mirar si sobran bombillas en la casa de al lado – entramos de lleno, los cuatro, en un corto pero

INSEMINACIÓN CRIMINAL

Me repatea en lo más íntimo, que ciertas interpretaciones de la legislación española sirvan de acicate para que una pareja de terroristas pueda reírse en mi cara y no me quede otra opción como ciudadano que el derecho al pataleo.
Leo estos días en los periódicos que el ministerio del interior está pagando de nuestros bolsillos la inseminación artificial de la etarra Nerea Bengoa Ziarsolo, novia a su vez de otro etarra, -Dios los cría – Fernando García Jodrá, alias “Txomin” y ambos pertenecientes al “Comando Barcelona” de E.T.A. que asesinó a sangre fría en los estertores del año dos mil, al diputado Socialista Ernest Lluch, a dos concejales del Partido Popular y a un guardia urbano que tuvo la desgracia de cruzarse en el camino del coche bomba que el comando había preparado para liquidar al periodista Luis del Olmo.

Si al susodicho criminal no le obedecen los bichitos de la nueve milímetros para fecundar a la moza, tiene dos opciones: reclamar a su Santa madre por parirlo estéril o delegar el trabajo sucio, si se quiere conservar la especie, en algún que otro colega de buruestalki y txapela; y si por un casual, fuera la maritornes quien anduviera seca de óvulos, bien pudiera recurrir a Zeus y que la regase con una lluvia de oro como a Dánae, o puesta a redimirse, apadrinar un niño del tercer mundo.
Pero no, los gudaris de salón

FILTRACIONES DE CLOACA

Haría bien el departamento de Estado Norteamericano en contratar a Pepe Gotera y Otilio para que les revisase a fondo las cloacas. Las cañerías de la 13 Rue del Percebe deben estar en un estado tan lamentable, que cualquier Benito Boniato en horas bajas de sueldo y lealtad puede filtrar por ellas todos los documentos ultra secretos que durante años, los Técnicos de Investigación Aeroterraquea que el departamento tiene esparcidos por el mundo,  le hacen llegar de manera puntual a la Secretaria de Estado.

Imagino que a estas horas, y una vez ventiladas sus vergüenzas por las webs de medio mundo, todos los Superintendentes de las embajadas yanquis andarán contactando vía zapatófono con sus Mortadelos más avezados para instruirles en el “todo es mentira”. Y es que a partir de ahora, será muy duro para un diplomático de carrera conseguir que los gobiernos y oposiciones de los Países donde se encuentren acreditados,

EL DERECHO A UNA MUERTE DIGNA

Como buen cobarde, le tengo mucho más miedo al sufrimiento que a la muerte. Me aterra la sola idea de pensarme postrado en la cama de un hospital mientras el dolor invade cada centímetro de mi cuerpo. De llegar ese momento, a buen seguro que ya tendría bien aliviada el alma y solo restaría concentrar mis postreros esfuerzos en firmar las autorizaciones pertinentes, si no lo hubiese hecho de antemano, para que un profesional de la medicina me administrase la dosis necesaria de sedante que ayudase a mi cuerpo a transitar dignamente su paso hacia la expiración.
Y este hecho, que es considerado incluso por la mayoría de religiones como un acto de humanidad con el fin de aliviar el padecimiento de los enfermos, es malinterpretado por los extremistas del defecto como una carta blanca con que afrentar la voluntad de Dios, y por los sectarios del exceso, que abogan porque se les reconozca el derecho a practicarse la eutanasia, como una aberrante e innecesaria prolongación del trance. Como todo en la vida, en el término medio debemos encontrar la solución.

LA CAÍDA DE LOS CONDENADOS

Decía este pasado jueves Jeremy Cave, gestor de renta fija global de JP Morgan, que los ojos del mundo miran en estos momentos fijamente a España.  No sería mal asunto si las pupilas le hicieran chiribitas al observar los progresos económicos de un gobierno que vendió en los mercados financieros la fortaleza y solidez de su banca comercial; pero mucho me temo que no tardaremos en ver como se le precipitan las lágrimas al contemplarnos sin rumbo, lanzando al vacío astillas de desempleo, deuda, y laxas reformas estructurales escasamente planificadas.

Quizá, y puestos a dibujar ese planeta que nos vigila con apariencia humana, yo le pintaría los atributos masculinos asomándole por la garganta. Y lo haría porque de repente también a mí me ha invadido un pánico extremo al leer la categórica afirmación que el ilustre estratega hace después, al manifestar que el sistema financiero internacional no puede dejarnos caer sencillamente, porque somos demasiado grandes.

La última vez que escuché una opinión parecida fue en el verano del dos mil ocho cuando los colegas de Jeremy sostenían el mismo criterio para la banca de inversión americana. No voy a tener el mal gusto de recordarles

CONTROLES RUTINARIOS

Puede Usted circular! y no sé si lo dijo el agente porque había concluido su quehacer conmigo o por el tufillo malsano que empezaba a despedirse desde el interior del vehículo a través de la ventanilla. Lo cierto es que circulaba por esas carreteras comarcales de dos direcciones y rectas interminables entre las provincias de Cuenca y Albacete, cuando a doscientos metros al fondo, indefinido al principio, un punto entre el verde y amarillo emergía del arcén y se colaba en medio de la calzada. Nadie circulaba por delante y el retrovisor no me devolvió ni un alma por detrás; instintivamente empecé a frenar y fue agrandándose la figura de un agente de la benemérita que haciendo aspavientos con el brazo me invitaba amablemente a detenerme en el margen derecho del asfalto. Parece que no, pero acojona.
En un instante, el corazón se dispara y los esfínteres comienzan un irreversible proceso de relajo. Miras a un lado, miras a otro y te maldices preguntando en donde estaría ubicado el radar que te ha cazado circulando a ciento veinte cuando no puedes ir a más de ochenta en esas pistas de despegue infinito; de modo impulsivo tocas el cinturón – siempre

LA TORRE DE BABEL

Dios puso a prueba a la humanidad en infinidad de ocasiones. Los primeros en sucumbir y hacer las maletas con una hoja delante y una mano detrás fueron un tal Adán y su costilla eterna, la ínclita Eva. Más tarde su ira dejó convertidos en ceniza a los libertinos habitantes de Sodoma y Gomorra y por si no tuviera bastante, metió a una pareja por especie en el arca de un tal Noé y dejó caer un diluvio de los de Padre muy Señor mío para ahogar a todo Cristo que no estuviera invitado al crucero.
En aquellos tiempos, la humanidad no disponía de adelantos tecnológicos para luchar contra los cabreos del Señor que cada vez, se tornaban más asiduos porque el Ser al que creó le salió para su desgracia, harto imperfecto.

Entre las capacidades con las que dotó de serie a las criaturas racionales que de inmediato empezaron a pensar, y a los dos minutos a quejarse, se encontraba el habla. Esta aptitud innata la ideó el Hacedor para que fueran transmitiéndose entre ellos sus instrucciones y no tuviera en adelante, que ir explicándoles uno por uno las diferencias entre las bondades del bien y las maldades del mal. Al mismo tiempo y aprovechando la coyuntura, permitía a los mortales dirigirse a Él mediante la oración

EL DÍA DESPUÉS

-“Cuando esté a punto me aparto, no te preocupes que yo controlo”, estas fueron las últimas palabras de Eduardo antes de comenzar los suspiros, jadeos y gemidos. A los pocos minutos, se oyó decir a un batallón de espermatozoides: – “¡Ahí va el Ebro!” y el hombre cayó redondo encima de Sonia.
-“No me jodas, tío”, fue la frase que espetó la susodicha quitándoselo de encima con un empujón sin miramientos. – “A buenas horas mangas verdes”, dijo un óvulo viendo venir al ejército por poniente con fervor desenfrenado.

Eran las cuatro y veinte de la madrugada de un sábado cualquiera a finales de Septiembre y en las dos farmacias de guardia que habían podido encontrar a esas horas les dijeron que no dispensaban las famosas pildoritas del día después, vaya suerte. La idea de acudir a las urgencias de un Hospital o Centro de Salud no era contemplada por miedo, pues ella todavía era menor y él estaba casado; a ninguno de los dos les convenía dar explicaciones y mucho menos, identidades. A la tercera,

DELINCUENTES HABITUALES

Doña Primitiva Cardona salió aquella tarde de su casa como cada sábado;  el pelo cardado, una brizna de carmín sin estridencias, colorete en los pómulos y gotitas de un perfume que iba dejando su esencia como una estela tras su paso.

Los fines de semana libraba de nietos y dedicaba el tiempo a atender las necesidades de su Comunidad. Siempre había sido su gran pasión, permanecer al lado del prójimo y abanderar la denuncia de sus carencias delante de quien correspondiese, por algo fue elegida Presidenta por aclamación y sin elecciones de por medio.

Esa tarde, apurada por el reloj y cargada con dos bolsas de buñuelos, se encaminó hacía el local parroquial en donde otras tantas mujeres, jubiladas como ella, compartían sus muchas vivencias, sus pocas alegrías y sus capazos de miserias. La mayoría vivían solas, sin más compañía que persistentes dolores y decenas de pastillas, pues sus maridos fueron llamados a las alturas del Señor cuando la garra del “vente conmigo” terminó por amortajarlos. Otras en cambio, las más afortunadas, acudían acompañadas de cónyuge aunque también en sus bolsos podían encontrarse verdaderos arsenales de medicación que en nada tenían que envidiar a las farmacias. Es lo que tiene la vejez, que todo al final son viruelas.

SUBE A NACER CONMIGO, HERMANO

Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.

Pablo Neruda

Y la madre Tierra parió a sus hijos. Treinta y tres recién nacidos surgieron de sus entrañas uno a uno empezando por el capataz Florencio Ávalos cuando, pasados doce minutos de la medianoche Chilena del 13 de Octubre, después de sesenta y nueve días de gestación y sufrimiento, se fundía en un abrazo eterno con su mujer e hijo.

Las ecografías que habíamos estado viendo por televisión no mentían, todos estaban bien, los treinta y tres; como rezaba la nota que anunciaba el embarazo y que el Presidente de la República mostró al mundo con euforia incontenible.

Yo por mi parte les debía este artículo; a ellos, a sus familias, y a todos ustedes porque hace unas semanas dejé inacabado “Operación San Lorenzo” y dije entonces que el final sería escrito cuando los viera entregados en abrazos a sus seres queridos.

La cápsula Fénix II – y la elección del nombre no fue casual –

REDES SOCIALES, UN JUEGO PARA ADULTOS

Es curioso, pero cada vez somos más los que asaltamos el fortín de las redes sociales en cuanto notamos que la barriga no nos deja ver en la ducha lo que algún día fue y hoy no lo parece; o cuando nos damos cuenta de que el peine pasó a mejor vida sabe Dios cuántos años antes.

A diferencia del cielo, donde se cree que San Pedro pide a la entrada el certificado de defunción, en la red solo tienes que rellenar un formulario en el que la mayoría de las veces, puedes adoptar identidades que nada tienen que ver con quien aporrea en ese momento las teclas.

El modus-operandi, suele obedecer por lo general a una estructura bastante definida: Llamas a la puerta introduciendo datos en casillas al efecto y en pocos minutos, has traspasado el umbral hacia una nueva dimensión en las relaciones sociales con tus congéneres.

Como las personas somos de naturaleza desconfiada, ofrecemos de entrada unos datos mínimos, los necesarios sin más; ya habrá tiempo para ir recomponiendo nuestro perfil si vamos encontrando por los pasillos algún conocido de interés o nos escondemos

UNIVERSITARIOS ¿PRE-OCUPADOS?

Incertidumbre. Con esta palabra, pretendía reflejar la situación actual un estudiante universitario en el interesantísimo artículo que había colgado en su blog a principios de semana.

En él, se cuestionaba abiertamente el futuro para una generación, la suya,  a la que veía profundamente desencantada, insegura y frustrada ante el actual y desolador clima económico y político del País. Según su criterio, la incertidumbre causada por el descalabro social en el que se ven inmiscuidos, arrastra a la juventud a desafectarse de su entorno con el consiguiente repunte en el fracaso escolar por defecto, y la temida fuga de cerebros, por exceso. Terminaba su reflexión dejando suspendidas en la red cuatro preguntas para quien pudiera, o supiera responderlas: ¿Que deben hacer ante la coyuntura actual todos estos hombres y mujeres que se dejan los codos en nuestras Universidades y no saben hacía donde están dirigiendo verdaderamente sus esfuerzos? ¿Esperar con los brazos cruzados a que vengan tiempos mejores? ¿Intervenir de inmediato dentro de sus posibilidades?, y lo que es más intricado si se decide actuar, ¿cómo hacerlo?

EL HAMBRE, UN GRITO A BOCA LLENA

Tener hambre, es la cosa primera que se aprende

(Miguel Hernández)

Descargaba un sol de Julio sobre la meseta africana cuando la niña, toda moscas y arcilla, atravesó el umbral de la choza y con palabras que solo Dios y su progenitora entendieron dijo: “Me estoy muriendo, tengo hambre”. La madre, toda calavera y dientes, desenchufó al hermano de la teta y con voz firme se dirigió al padre, quien a su vez, todo esqueleto y pellejo, trasladó su temor por lo inevitable al jefe de la tribu.

Pasaban diez minutos de la medianoche cuando el Consejo decidió enviar a la Capital a dos de sus mejores guerreros. El mensaje que portaban no admitía controversia: “Kamaria se muere, tiene hambre”.

Dos meses más tarde, el 8 de Septiembre del año 2000, el Presidente del País introdujo la nota recibida de la aldea en su discurso ante las Naciones Unidas y añadió de su cosecha, Que hacemos. Esta pregunta, que bien pudiera parecer ligera, cayó como un cascote del techo en mitad de la sala.

CHURRO, MEDIAMANGA O MANGOTERO

Cerraron la escuela de la calle y no fue por falta de alumnos. Algunos dirán que gran parte de la culpa la tuvo el progreso, y no les faltará razón, porque bajo el brazo traía un cambio radical de costumbres y valores en una sociedad, que ya veía aparecer el nuevo siglo por encima de sus cabezas.
Lo cierto es que un buen día, las tizonas, el tirachinas, las peonzas y el “churro, mediamanga ó mangotero”; pasaron a engrosar las teselas del recuerdo y en su lugar aparecieron las gameboys, las ludotecas, los ordenadores, las clases de inglés, las actividades extraescolares y la soledad. Si, han leído bien: la más triste y absoluta soledad.
Porque los alumnos de este nuevo colegio sin calle, no tienen amigos con quien descalabrarse a espadazos, ni porterías de dos piedras en cualquier barranco, ni acequias en los campos donde romperse la crisma con la merienda en la mano. Y no crean que a mediados de los setenta, cuando ya habíamos cumplido con el sacramento de la Comunión, éramos todos unos energúmenos, ni mucho menos; pero el esparadrapo en las rodillas, el yeso en el brazo o el algodón en las narices, nos curtían para la adolescencia.

Fueron etapas de la vida en las que la amistad y la enemistad alcanzaban el cénit superlativo de la palabra. Un amigo lo era para siempre y al enemigo, ni el envoltorio del bocadillo se le daba;

EN LA RIQUEZA Y EN LA POBREZA

El hombre llegó y habló: “He dejado de quererte, lo mejor será que mañana, cada cual, continúe su camino”. La mujer escuchó en silencio, se quitó el delantal y dijo: “Yo tampoco siento nada por ti, pero no esperes a mañana, haz las maletas y vete ahora mismo por dónde has venido”.

De esta conversación tan parca y falta de sentimientos, va a cumplirse casi un año; y aunque el hombre no durmió esa noche ni las seis siguientes en el lecho conyugal, nadie dejó escrito en sus destinos, que fueran a ser definitivas las palabras dichas por este matrimonio que se derrumba.

Como aquel que no quiere,- y nunca mejor dicho-, al séptimo día llamó a la puerta, deshizo la maleta y se acostó en silencio.

Pero no vayan a creer que el marido regresado fue recibido con satisfacción, muy al contrario. La mujer le cedió el paso a la morada y sin apenas inmutarse anunció: “arriba tienes preparada la habitación, no hagas mucho ruido, el niño está acostado”.

A esta situación no se llegó como por ensalmo, la historia, según leerán, viene de largo y no es distinta a tantas otras. El amor un día empieza, el amor otro día acaba.

OPERACIÓN SAN LORENZO

Van a leer un artículo al que de momento, el transcurso de los acontecimientos no nos permiten escribirle un final, – vaya por delante esta advertencia por si alguno de ustedes considera oportuno abandonar su lectura y recrear el tiempo en otros menesteres de mayor enjundia- . Pero si han llegado hasta aquí, sepan de primera mano que el final quedará escrito en poco menos de tres meses.

Porque los héroes de esta historia son treinta y tres hombres, uno por año en la edad de Cristo, que permanecen tragados por la tierra en el fondo de la mina San José en pleno desierto Chileno de Atacama. Treinta y tres almas que claman a diario por una ráfaga de aire, por una gota de lluvia, un rayo de sol ó una ablución de luna; demasiado poéticas estamos dejando las palabras para el infierno en vida que estarán sufriendo allá abajo: sin luz, sin agua, sin aire, sin comida, sin nada durante diecisiete días. Solo ahora, cuando los equipos de rescate han podido acceder al cubil mediante una sonda, pueden albergar todavía alguna esperanza; el mundo sabe, al menos, que están vivos, y sus familias también, que permanecen incansables en campamentos temporales al lado del pozo sin despegar los labios ni pegar los ojos.

LAS VERDADES

Estas semanas de agosto he devorado el libro “El alma de las piedras” de Paloma Sánchez-Garnica, en él,– prometo no desvelar nada de su apasionante trama – se novela un supuesto engaño urdido por el Obispo de la Diócesis de Iria Flavia en el año 824 D.C., a sabiendas, y para mayor gloria de Dios, que dicho embeleco constituía un fraude moral y espiritual al convertir en Sagrado, un sepulcro de heterodoxos con el fin de reconducir por el camino de la rectitud cristiana, al rebaño carente de fe que por aquel entonces ya campaba por sus respetos perdido en ritos heresiáticos y veneraciones de mártires apóstatas.
El libro, plantea un interrogante para los personajes que dos siglos después, continuaban buscando “La inventio”, nombre dado por el escribiente Martín de Bilibio al documento de confesión que en las postrimerías de su vida y mortificado por el remordimiento y el peso de la conciencia, le dictaría el Prelado con el fin de evitar que «la Verdad” de lo ocurrido, se olvidase en el tiempo.

Entre sus más de seiscientas páginas, encontramos por un lado a los que temían que esa verdad viera la luz porque a la postre, el remedio causaría más daño que la propia enfermedad y conservar la leyenda constituiría la mejor opción para que el mundo continuase girando en torno a la fe cristiana ;

BAÑISTAS ANÓNIMOS

Perdonen que me asome a sus ordenadores en plenas vacaciones estivales, pero créanme si les digo, que no era mi intención asaltar su descanso y mucho menos, soliviantar el mío; de hecho, me hallo en estos momentos disfrutando de unos merecidos días de sol y playa en la Manga del mar Menor al sudeste de la provincia de Murcia. El caso, es que a mí con la escritura me sucede lo mismo que a los pintores con el arte, lo lleva uno en la sangre y en cualquier momento o situación pueden acudirle las musas, y si éstas se presentan a la cita en top-les, entenderán ustedes que me es imposible no escribir sobre ellas de inmediato.

La descubrí emergiendo de una sombrilla y dirigiendo sus carnes hacía el garito playero en donde me estaba ventilando una pinta de Guinnes a las doce y cuarto del medio día. Como soy hombre de fuego y pocas aguas, entretengo los baños de sol con exhaustos paseos a la orilla del mar entre la toalla y la barra; no privando a mis RayBan del espectáculo que ofrecen a esas, y a todas horas, las féminas tendidas en la arena.

FIN DE FIESTA

Parecía hasta gracioso. Les vi por última vez semidesnudos y ensangrentados con el cuerpo derramado sobre las baldosas de la plaza de toros de Valencia en la feria de San Jaime. Era viernes y las manecillas del reloj de la estación apuntaban las seis de la tarde. El trajín de gente que la acera despedía o recibía a su lado, se tornaba incesante por minutos, cada cual a sus cosas, sin reparar en nadie, con el pensamiento quizá en las vacaciones y las piernas perseguidas de avispas hasta el portal de sus casas. Sin embargo, aquellos activistas permanecían quietos, impasibles, como muertos que nada respiran y todo lo atraen.

Detrás de ellos dos pancartas y algunas fotografías hablando de tortura y crueldad, frente a cultura y tradición.

Enfrente, las risas de los abonados al tendido de sombra, miradas furtivas e indiscretas mas allá de un torso desabrigado, alguna palabra malsonante, pero sobre todo, indiferencia. Esa desidia de quien se cree en la bandería de una colectividad infranqueable y al que las minorías se la traen al pairo.

Pero esta vez, la camarilla anti-taurina parece haberse levantado del suelo y como fantasmas sanguinolentos, se han despojado de las banderillas negras para derribar por trece votos, el muro acomodaticio de los aficionados de puro y copa.

EL PINAR DE RODIEZMO

De las pocas veces que he visto llorar a mi madre, recuerdo con la nitidez de los años, aquella en que se le anegaron los ojos al encender la radio y escuchar una estrofa de “La planta 14”. Sorprendido por lo inesperado de la lágrima y la fuerza de la canción, sugerí con voz de once años cambiar de emisora mientras ella negaba en silencio. Más tarde, me sentó a su lado y habló. Al cabo de media hora y algunas preguntas impertinentes que nunca debí hacer, conocí la historia del abuelo Antonio, que vivió minero del hierro en la serranía de Ojos Negros, y murió minero de Silicosis a la sombra de un horno alto, bajo el cielo mediterráneo de Sagunto.

Han pasado muchos años desde aquello, y aunque las minas y los hornos terminaron por apagarse con la reconversión industrial, los rescoldos del minero todavía crepitan en el pensamiento de la hija, por eso no me sorprendió escuchar de sus labios un: “cobarde”, cuando la periodista comunicó que el Presidente del gobierno no inauguraría en septiembre el curso político en Rodiezmo – localidad minera de la provincia de León lindante con Asturias –  como lo había venido haciendo de manera regular desde que los ciudadanos le otorgaron su confianza.

CONJUNCIÓN PLANETARIA

Recuerdan nuestros mayores, que cuando el Caudillo percibía al País desligarse de sus manos, convocaba a las constelaciones taurinas y futbolísticas de la época para obsequiar al populacho con sendos espectáculos de cuerno y pelota que los mantenía asidos al televisor o a la sempiterna Radio Nacional durante todo el fin de semana.

Entre tanta exhibición patriótica, quedaba suspendida en el aire para quien supiera respirarla, la verdadera misiva del régimen, que no precisaba de más palabrería ni mensaje subliminal para ser comprendida por todos: “Disfrutad de la distracción y no os entrometáis en cuestiones políticas, que vuestra incontinencia al orden puede terminar como el rosario de la aurora”.

Todo Dios entendía y acataba en silencio; Mira Manuel, penalti a Gento, Viste ayer las chicuelinas de Ordóñez, Para enmarcar Antonio, para enmarcar.

Hoy las cosas no son así, el aire ya no huele a miedo, ni a frito, ni a absenta. La vida ha cambiado; tanto, que hasta el Presidente del gobierno ya no tiene el poder de convocar a los astros como antaño, pero miren ustedes por dónde, una anunciada conjunción planetaria sin precedentes

EJECUCIÓN ANUNCIADA

Cuando el próximo lunes, muchos de ustedes lean este artículo, los informativos televisivos y radiofónicos se habrán encargado de recordarles que en un fin de semana como este, la Organización terrorista E.T.A. perpetró el asesinato más cruel de toda su historia: la ejecución anunciada del concejal de Ermua, Miguel Ángel Blanco Garrido. De esa barbarie, y de todo lo que aconteció en aquellos días, se cumplirán este lunes trece años y desgraciadamente, hemos avanzado muy poco en la solución efectiva del mal llamado “Conflicto Vasco”.

Hablo de efectiva porque a estas alturas, solamente los más hipócritas se atreven manifestar que se le está ganando la batalla al terrorismo etarra desde las actuaciones, cada vez más eficaces –todo hay que decirlo – de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado.

ETA está derrotada de manera definitiva, de hecho, hace ya algunos años –pocos– que lo está, pero no por la eficiencia del Gobierno de turno, si no porque ellos mismos han cavado su propia tumba

NO ES PAÍS PARA BURKAS

Millones de creyentes en Occidente abrazamos la religión católica, ¿Por qué?, la respuesta es bien sencilla, la iglesia se ha sustentado durante veintiún siglos en diez pilares fundamentales llamados “mandamientos”, de los cuales en la sociedad actual, sólo uno y medio están penados además de por las leyes eclesiásticas, por la jurisprudencia internacional: El quinto: No matarás, que por su obviedad sobran dar explicaciones y el séptimo: No robarás, aunque aquí no aclara la Ley de Dios la diferencia preceptiva existente entre robo y hurto, pero vamos a darlo por justiciable; para el resto, no existe legislación punible en ninguna Carta Magna.

Y precisamente esa laxitud en la ortodoxia Católica, es el secreto de su éxito. Aunque tampoco crean que la cosa queda ahí, que la manga ancha todavía no toca suelo. Imaginen si por un casual se nos ocurre cometer alguna acción impura o levantar falso testimonio y no digamos nada de tomar el nombre de Dios en vano, no hay problema, d’ont worry; 

PAQUITA!!, Y LA ROJA?

Si dejásemos sin aclaración el interrogante del título, no faltaría a quien le diera por pensar que la tal “roja”, bien podría ser alguna tía-abuela política que luchó con los maquis en las inmediaciones de Roncesvalles y que ahora anda de visita por nuestra casa faroleando las habitaciones. Nada más lejos.

Para todo Español optimista, y sepan de una vez por todas, que un optimista no es más que un pesimista mal informado,  “la roja” es un sentimiento, una pasión, un desahogo, y una excusa para echarse ocho cañas al coleto con los amigotes de turno, por ese motivo, mal haríamos si no prosiguiésemos con la acción del título y escuchásemos atentos la inmediata respuesta que recibimos a nuestra pregunta:

PORQUE YO?

Cuando su padre se precipitó al vacío desde el balcón del sexto, Daniel sólo tenía once años, unos pantalones cortos, mercromina en las rodillas y una peonza sin hilo en el bolsillo.

Yo lo acompañé en la caída sin saber que sucedía. Era Septiembre y la tarde pintaba radiante, se despojó de todo y se olvidó de mí. Quiero pensar  que fue la costumbre de tenerme siempre consigo, lo que me llevó en aquel tiempo a estar muy cerca de perecer destrozado contra el asfalto, por eso tengo tanto miedo esta tarde, y no solamente por mí, sino también por él,  porque escucho a lo lejos el silbido del tren y no puedo detenerme por más que lo intento. Casi hubiese preferido fenecer entonces cuando nada comprendía, que estar apenas a dos impulsos de engranajes, de que suceda de nuevo lo irremediable.

DEMASIADAS MARTAS MÁRTIRES MUERTAS

Tuve la suerte de nacer mosca en vez de habitar un cuerpo de hormiga, porque gracias a ello, en el último instante pude batir las alas y volar hacia el techo mientras los cabellos de Marta, llegaron casi a rozarme antes de que su cabeza estallara contra la pared y su esbeltez cayera a plomo en el suelo mientras un reguero de sangre lo cubría todo.

Las manos de Esteban aflojaron la presión que ejercían sobre el cuello y la fueron acompañando en el desvanecimiento; todavía le asestó una patada en el vientre mientras le profería improperios, pero ya no hubo la reacción que esperaba, el cuerpo de Marta se encontraba inerte y volvió a la carga con un segundo puntapié y más insultos, también hubo un tercero y de súbito la calma, el efecto del alcohol y las drogas remitió por completo y poco a poco pudo volver en sí.