Y EL ESPÍRITU SANTO SE EQUIVOCÓ DE HOMBRE

“He llegado a la certeza de que mis fuerzas, debido a mi avanzada edad, no se adecuan por más tiempo al ejercicio de mi Ministerio. Con total libertad declaro que renuncio al Ministerio de obispo de Roma y sucesor de Pedro.” – Benedicto XVI  11-febrero-2013

 

Y el Espíritu Santo se equivocó de hombre.

 

Después de este pequeño apunte en los libros de historia, he vuelto a visionar la grabación que guardo en vídeo del momento en el que el Cardenal Medina Estévez, anuncia al mundo la elección de Joseph Ratzinger como nuevo Papa de la Iglesia Católica. Y he tenido que hacerlo para cerciorarme de que efectivamente, la corazonada que me asaltó por aquel entonces cuando lo vi asomar con su sonrisa de ratón en el “Balcón de las bendiciones”, tenía su culminación perfecta con la renuncia pública al Ministerio Petrino casi ocho años después.

“Este Papa terminará pasando a la posteridad, y no precisamente por el ejercicio de la Santidad”  fue lo primero que pensé, o mejor dicho confirmé aquella tarde de abril, porque ya se le veía venir de lejos desde que tomara las riendas de la Curia Vaticana en los funerales de Juan Pablo II.

Creo que en ese instante, al Espíritu Santo se le fue la mano y se equivocó de hombre. 

Con la renuncia de Benedicto XVI, la institución Papal ha perdido toda la Sacralidad que se le suponía, se ha humanizado y a la larga, para bien o para mal, la iglesia tendrá que atenerse a sus consecuencias. Desde un punto de vista conservador, el sucesor de Pedro ha de ser investido por el Cónclave con la ayuda “divina” del Espíritu Santo y destituido por Dios en el momento de la muerte. Y aunque es cierto que el derecho canónigo asiste a Ratzinger en su decisión, con la renuncia pasará a engrosar la escasa lista de Papas que a lo largo de dos mil años han cogido las de Villadiego. No es nada nuevo, solo que esta vez cabría preguntarse: Que diferencia a este Obispo de Roma de todos los demás? Para respondernos adecuadamente tendríamos que tener en cuenta las circunstancias particulares de cada uno de ellos y el momento que les tocó vivir en la historia.

Unos fueron exiliados y destronados allá por la edad media, otro (un ermitaño impuesto tras dos años y medio de Cónclave) renunció por falta de preparación a los cinco meses de Papado; y el que nos ha tocado en suerte, cuya única excusa parece ser el sentirse cansado, bien pudo haber pensado antes de aceptar la responsabilidad, que la cruz de Cristo era una carga demasiado pesada para las espaldas de un hombre de casi ochenta años.

Para arreglar el desaguisado en el que los ha metido, y siguiendo precisas instrucciones más que su propia convicción, ningún purpurado ha escatimado palabras a la hora de afirmar que la decisión tomada por el Papa ha sido debida a un acto de valentía, bondad, humildad y responsabilidad suprema;  pero más allá de lo que se cuece alrededor de la Basílica de San Pedro, para quienes participan activamente de la liturgia eucarística, el verdadero sentimiento no es otro que el de responsabilizarlo directamente de un escandaloso fraude espiritual para todos los creyentes y para la institución de la iglesia.

Con total libertad Benedicto XVI ha rubricado hoy su propia historia.

Descanse en paz su ex Santidad… (En la humilde residencia monacal de los jardines vaticanos)

© Vicente Puchol Mora 2013.

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ESTAR CONECTADO

Leía en el muro de Marta Querol Benèch, cuyo libro: “El final del ave fénix” recomiendo vivamente, dicho sea de paso; un retweet de @chimechu en el que se cuestionaba una duda, que no tardará en convertirse en existencial para muchos, y que debiera ser considerada con la máxima urgencia por el “Tratado de buenas maneras” de Alfonso Ussía: “ Una pregunta para la cena de Nochevieja: El iPhone va a la izquierda o a la derecha del plato?

Al respecto, leí opiniones para todos los gustos. En mi caso y ante el desconocimiento primero y la obsesión después, tuve que recurrir al sabio parecer del octavo Marqués de Sotoancho, quien tras dudar un momento, arrimó el ascua a su sardina ideológica y espetó un altanero: “Siempre a la derecha, hijo, como todas las cosas imprescindibles”. Otros le aplicaron mejores menesteres haciéndolos servir cual cuchillos y hubo incluso, quien en se atrevió a decir que si el lugar más apropiado para tal ubicación no sería la entrepierna, eso sí, manteniendo con alegría el vibrador activado.

Fuera de bromas, hemos de reconocer abiertamente que tan enganchados estamos a los smartphones, tabletas, play’s, wiis y sucedáneos, que somos capaces de ver como normal e incluso soltar una risita jocosa cuando observamos imágenes como la que acompaña este artículo. Decenas de niños sentados alrededor de un árbol, que en vez de jugar, correr o pegarse, les da por teclear las maquinitas como posesos. Pero no hay que rasgarse las vestiduras: los adultos somos peores ¿Quién no ha visto recientemente el anuncio navideño de una conocida multinacional de servicios telefónicos en el que a través de la mirada del abuelo, observamos una entrañable cena familiar en donde todos están más pendientes de sus móviles que de la madre, padre o hermano que tienen al lado? Y ha tenido que ser la propia Vodafone quien nos haya advertido, en un soberbio ejercicio de marketing, de que estamos perdiendo las costumbres y los valores de antaño por vete tú a saber qué demonios hay dentro de esos aparatitos que en ocasiones es más importante que la familia.

“Hay días que la mejor manera de estar conectados…es desconectar!” ese es el mensaje con el que han pretendido dar un buen tirón de orejas a una sociedad que empieza a pudrirse por las teclas y que solamente en España, pese a la crisis, el paro y los recortes, cuenta con veinte millones de usuarios que pagan puntualmente sus tarifitas de voz y datos. Un verdadero dispendio para nuestros maltrechos bolsillos del que se vienen aprovechando las diversas multinacionales del gremio que nos tienen a todos bien cogidos por las gónadas.

Si reflexionamos un poco y descontamos bebes y ancianos a los cuarenta y siete millones de censados, observamos que prácticamente el cincuenta por ciento de la población dispone de dispositivos electrónicos para comunicarse. Empezando por los niños, que hasta la primera comunión son presa fácil de las ya antiguas Nintendo y que una vez superado el Sacramento, que para eso ya son hombrecitos o señoritas, se encuentran entre los regalos una moderna tableta o el ansiado móvil, que les hará compañía hasta que la pubertad les despierte esa imperiosa necesidad de tener a mano un Smartphone con el que pulular a todas horas por entre las redes sociales.

Hoy, adultos y adulterados, nos preguntamos con gracejo en dónde ubicamos el iPhone y lo cierto es que de vivir conectados, no tardaremos mucho en celebrar Nocheviejas a tragos de facebook y whatsapp de langosta. Eso sí, sin preocuparnos para nada de los tedios protocolarios porque simplemente, no tendremos a nadie con quien sentarnos a la mesa.

© Vicente Puchol Mora 2013.

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CARTUCHOS EN LA RECÁMARA

Llevaba doce de veinticuatro cuando tomé ambas decisiones. La primera fue no disparar al veinticinco ante la mirada incrédula de mis compañeros de escuadra, que ya me tenían por mal tirador pero que aún así, no concebían como podía apuntar y mantener el dedo en el gatillo sin malgastar dos cartuchos en el último plato. Ya no había razón para ello, el objetivo estaba cumplido y me limité a desmontar el arma, desearles un feliz año nuevo y arrancar el Kia camino del cementerio.

La segunda de las decisiones fue retomar este blog. Cuando lo dejé, allá por Junio del dos mil once, mantenía fundadas esperanzas de que nunca volvería a escribir en él ni una sola línea. Por aquel entonces, mi Quijotera andaba yerma y me descubrí escribiendo para relajo y disfrute de los demás, en vez de hacerlo para los míos. Así que un buen día, decidí esconderlo en los entresijos de la red con la certidumbre de haberlo mandado para siempre a tomar por donde amargan los pepinos.

Pero como quiera que el hombre propone y Dios dispone, en cuando hice trizas el doceavo plato en el campo de tiro de Quart, respiré tranquilo. Uno a uno fueron transformándose en polvillo rojo cada uno de los meses pasados. Para más saña, no me pasó por alto la idea de cargar la Beretta con cartuchos de veintiocho gramos, para dar cuenta de los correspondientes a Febrero, Agosto y Noviembre. En aquel punto me sentí liberado de un peso enorme y la necesidad de volver juntar palabras fue llenando aquel vacío.

Así que esa misma tarde, desempolvé de bytes mis devaneos y empecé a soltar la válvula de presión para que todos los cabreos acumulados en año y medio empezaran a salir de la olla exprés.

El dos mil doce había sido un año terrible en lo personal. Lo escribo en pluscuamperfecto, como si estuviera muy lejos, por miedo a que los embates de su furia todavía lleguen a alcanzarme. En él se me fueron para siempre tres personas: A dos terminó por vencerlas la enfermedad. A la tercera se la llevó Bankia, que quiso colmar el vaso de su desesperación negándole un préstamo por dos veces y convirtiendo su cabeza en una maraña de miedos que decidió desenredar una mañana de Noviembre.

A sus memorias debo este borrón y cuenta nueva, las ganas de retomar el teclado y de olvidar el nefasto año que acabamos de cerrar. Y aunque en lo profesional, sé positivamente que el dos mil trece será para todos mucho peor que el pasado, aquí estaré esperándole con los dos cartuchos que dejé cargados en la recámara mientras el vigesimoquinto plato volaba altanero por la cancha, quizá sabedor de que no recibiría ningún disparo… de momento!!

© Vicente Puchol Mora 2013.

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NO VOY A SER YO QUIEN…

«El fin de la guerra no es exterminar al enemigo sino desarmarlo».

Carl Philipp Gottlieb von Clausewitz

¡Ahora sí que se les va a caer el pelo!, pensé yo cuando vi la simulación televisada. ¡De ésta no los salva nadie, buenos son los ecologistas para andarse con chiquitas!, y seguía yo frotándome las manos esperando un aluvión de voces exigiéndoles entonar un mea culpa. Pero han pasado siete días y ni un reproche, ni una mala palabra, ni siquiera una mínima alusión a la turbia legalidad de arrojar a las aguas del mar Arábigo, el cadáver de un tío cosido a tiros.

Por supuesto que no esperaba demasiadas críticas internacionales al hecho de meter a veinte cachas en dos helicópteros de guerra y armados hasta las trancas, entrar impunemente en Pakistán y cepillarse en un abrir y cerrar de percutor al Bin Laden de los demonios. Pero dárselo de comer a los peces luego de analizarle las vísceras, es algo que ya clama al cielo y esperaba al menos un par más de Llamazares ecologistas que

CUERPOS Y ALMAS

…es atroz pensar
que no se corresponden en nosotros
los cuerpos con las almas…

Francisco Brines

Cuando Dios se dispuso a repartir almas después de analizar el fracaso obtenido con las de Eva y Adán, tomó la sabia decisión de delegar tal empresa en quien pudiera hacerlo indiscriminadamente, sin contemplaciones ni miramientos, sin necesidad incluso, de reparar ni por un instante en el cuerpo a la que introdujera cada cual.

La Diosa Fortuna, que más tarde sería elevada a la condición de mitológica por el Imperio Romano, iba asignando de manera caprichosa almas a cuerpos sin importarle un rábano cualquier consideración previa. Algo así como sucede ahora con la lotería de Navidad: en un bombo giraban los seres físicos y en el otro, los etéreos. La suerte finalmente, era la que decidía su encuentro, y así, hasta nuestros días.
Una vez que el cuerpo ha fallecido, y el polvo se ha convertido en polvo, es el alma la que retorna al bombo, centrifugada y limpia de toda vivencia anterior, para volver a entrar en el sorteo.

CLASE BUSINESS

Cada cual empieza el día como quiere, y salvo el cumplimiento puntual de las necesidades fisiológicas que a todo el mundo nos son comunes en la primera media hora de la mañana, hay quienes se levantan con tiempo suficiente para repararse de chapa y pintura lo mejor que pueden, quienes se hacen los remolones y terminan por salir escopetados con la aguja del reloj pegada al culo, las legañas a los párpados y el zapato al acelerador; y quienes como yo, repasamos atentamente los periódicos digitales antes de poner un pie en la calle, porque no entendemos enfrentar el día sin conocer los sucesos que adornan nuestra realidad cotidiana.

Pues en esas estaba sobre las siete y media, cuando al leer la noticia se me cayeron los huevos al suelo. El derecho, lo vi desaparecer dando saltitos y tuve que recogerlo tres metros más allá, bajo una librería. El izquierdo, apunto estuve de pisarlo en el intento de recuperar al primero. Un despropósito para alboradas que ya despuntan con calorcito, mientras

EN FALLAS, ESTAMOS DE FIESTA

Estamos de fiestas y lamentablemente algo tiene que quedarse en el tintero. Y por dos razones de peso he decidido que sea el artículo de esta semana el que se quede ahogado en tinta aguardando pacientemente a la próxima.
La primera es que para conforme está el mundo y un ratito que podemos disfrutar, no se si vale la pena hacer mala leche.
Y la segunda y principal es que la pólvora, la música, los monumentos falleros y el whisky de garrafón, me impiden poner en orden las ideas. Y si empiezo a soltar por la tecla todo lo que siento, no va a quedar títere con cabeza. Así que disfrutemos de la fallas y la semana que viene ya veremos por donde nos sale el sol… Una última recomendación a todos los que no seais de esta tierra: No os podeis perder esta fiesta.

BALADA TRISTE DE CLAQUETA

Miren que lo intentado y no he podido conseguirlo. Dos días buceando por internet y ni una sola entrada válida que me haya llevado al objetivo. He registrado mis datos personales –ficticios, por supuesto – en no menos de cinco webs y ni por esas. No ha habido manera de encontrar el enlace que llevara al gestor de descargas a bajarse impunemente cualquiera de las películas premiadas en la reciente gala de los Goya. Lo más parecido que he encontrado ha sido un Cam – video cutre grabado con cámara casera – de “Los ojos de Julia”, cuya calidad echa para atrás al primer segundo y que por supuesto, he rechazado de inmediato. Pero del resto, nada de nada.

Ocurre siempre con las películas del cine español. Hasta que no salen al mercado en formato Dvd no hay Dios que las encuentre en internet en una calidad tan aceptable que invite a clickear el botón de descargas en vez de alquilarlas en el videoclub, porque para entonces, el pescado de la amortización ya está vendido y el dinero recaudado. Por eso me atrevo a decir que los Bardem, De la iglesia, Bollaín, Villaronga y Tosar, poco o nada

INCRÉDULOS EGIPCIOS

Incrédulos egipcios, ¿Acaso creíais que no ibais a poder derrocar a Mubarak después de treinta años en el poder con la sola fuerza de la voluntad y el hambre? Si por pura desesperanza no erais capaces de ver más allá de vuestras propias narices, es que todos aquellos hijos del pueblo que gritabais a voz en cuello desde la plaza Tahrir el pasado jueves, habéis estado apartados del mundo durante décadas y desconocíais hasta donde pueden llegar las garras occidentales cuando ven temblar los cimientos de su economía por el atrincheramiento cerril de un pseudo-faraón amortizado. Las revueltas civiles sin derramamiento de sangre en pleno siglo XXI, no solo son posibles sino que además, son absolutamente necesarias en aquellos países donde la tiranía del poder mata de hambre a su propio pueblo. Ya ocurrió con Túnez, un país que aparte del turismo, poco o nada tenía que vender al resto del mundo. Pero el caso de Egipto es distinto, y no solo por las momias y las pirámides, aunque mucho me temo que las primeras continuarán pernoctando en el museo Británico de Londres por los siglos de los siglos; 

VOLVER A MALI

A veces, las noticias más nimias, aquellas que pasan absolutamente desapercibidas o que la curiosidad y el gracejo las hace saltar fugazmente a primera plana para desaparecer a la misma velocidad con la que entraron, esconden en el fondo, la realidad más sangrante de un país que se desmorona.
Su nombre es Omar Chuick, un inmigrante Malí que llegó a Ceuta hace cuatro años en una especie de patera no más grande que un barreño y que el pasado domingo, hastiado de ver como las perspectivas de futuro se desvanecían como un azucarillo en la otrora tierra de las oportunidades, decidió saltar la valla del paso fronterizo con Marruecos, pero en sentido contrario.
Omar, decidió volver a casa cansado de esperar una patera que lo nadara a la península y que nunca llegaba por falta de dinero. Tal vez pensó no sin acierto, que para malvivir en la miseria de tierra extraña bien haría en volver donde la madre que lo parió dejó plantadas sus raíces; que para morir igualmente de enfermedad o hambre, no hay sitio mejor en el mundo que las calles donde se ha crecido.
Aunque no todo es tan fácil, y como bien sabido es que a perro flaco todo son pulgas, no vayan a creer que las que corretean por el pelaje de nuestro amigo vienen a ser moco de pavo. De entrada, o más bien de salida, los diligentes números de la guardia civil fronteriza que lo interceptaron, no le permitieron cruzar al otro lado por encontrarse en lugar no autorizado y lo despacharon custodiado por agentes de la policía nacional, camino del juzgado. Como el chico persistía en la terca intención de arrear carretera y manta hacia el sur, la arremetió contra los maderos esperando que la jueza le conmutara una pena de prisión por altercados y lo expulsara de una vez por todas de este País de pandereta. ¡Nada más lejos que Mali!,

LIBERALIZACIÓN DE HORARIOS COMERCIALES

Me consta que la noticia, fastidiará a muchos y regocijará a otros tantos. Así viene ocurriendo desde que el mundo es mundo y las circunstancias obligan al legislador, bien por capricho o necesidad, a tomar decisiones que afectan de manera directa al ciudadano. Sobre todo, cuando a los apellidos de la ley les precede el topónimo: “prohibir”, tan extendido y de uso común en nuestros días. Léase por doquier: prohibido fumar, prohibido rezar, e incluso cuando llegue la temporada, no faltará el consabido: prohibido torear. Más difícil si cabe, es dividir al personal cuando al vástago se le bautiza con el nombre de “liberar”, pero aún así, y en un alarde de despropósito, nuestro gobierno lo consigue.
La liberalización y consecuente ampliación de los horarios comerciales que ha propuesto el Presidente como pieza clave para la dinamización de la inversión y el empleo, ha encontrado una réplica inmediata y contundente por parte de las administraciones autonómicas en lo que consideran una intromisión del gobierno Central en sus competencias más sensibles.

SOLIDARIDAD PUBLICITARIA

Me sorprendió el alba del domingo contemplando la hermosa fotografía que una buena amiga de la adolescencia había colgado en el muro de su facebook. La imagen en cuestión, era un fotomontaje que la aplicación creada en la red social por una conocida marca de productos para la higiene íntima, había puesto al alcance de todo aquel que quisiera colaborar de manera desinteresada en la difusión de su labor social. Se trataba de escoger una fotografía tamaño carnet y colocarle mediante el programa un pañuelito rosa como símbolo de nuestra solidaridad con las mujeres aquejadas por esa terrible enfermedad que es el cáncer de mama.

La cuestión es que iba decidido a escribirle un comentario alabando sus bien llevados cuarenta y tantos, cuando caí en la cuenta de que no era el primero. Una amiga común me había ganado la mano por un par de horas y anunciaba su apoyo a la causa volviéndose a colocar el pañuelo –lo escribo en pasado porque ya la había visto hacía unas semanas con el pelo adornado en rosa-. Lo que me inquietó sobremanera, fue comprobar que tampoco iba a ser el segundo. Una desconocida amistad, –en esa red todos son amigos mientras no se demuestre lo contrario- había dejado escrito un post con una pregunta colgando en el aire. Reflexionaba el susodicho sobre la ética de la campaña de marketing lanzada por la multinacional y se cuestionaba la utilización publicitaria de los afectados por la enfermedad para vender compresas y salva slips a troche y moche.

Dejando a un lado la inoportunidad de sus respuestas, -hay a quien Dios no le dio más luces y ni se ha preocupado de mirar si sobran bombillas en la casa de al lado – entramos de lleno, los cuatro, en un corto pero

EL DERECHO A UNA MUERTE DIGNA

Como buen cobarde, le tengo mucho más miedo al sufrimiento que a la muerte. Me aterra la sola idea de pensarme postrado en la cama de un hospital mientras el dolor invade cada centímetro de mi cuerpo. De llegar ese momento, a buen seguro que ya tendría bien aliviada el alma y solo restaría concentrar mis postreros esfuerzos en firmar las autorizaciones pertinentes, si no lo hubiese hecho de antemano, para que un profesional de la medicina me administrase la dosis necesaria de sedante que ayudase a mi cuerpo a transitar dignamente su paso hacia la expiración.
Y este hecho, que es considerado incluso por la mayoría de religiones como un acto de humanidad con el fin de aliviar el padecimiento de los enfermos, es malinterpretado por los extremistas del defecto como una carta blanca con que afrentar la voluntad de Dios, y por los sectarios del exceso, que abogan porque se les reconozca el derecho a practicarse la eutanasia, como una aberrante e innecesaria prolongación del trance. Como todo en la vida, en el término medio debemos encontrar la solución.

CONTROLES RUTINARIOS

Puede Usted circular! y no sé si lo dijo el agente porque había concluido su quehacer conmigo o por el tufillo malsano que empezaba a despedirse desde el interior del vehículo a través de la ventanilla. Lo cierto es que circulaba por esas carreteras comarcales de dos direcciones y rectas interminables entre las provincias de Cuenca y Albacete, cuando a doscientos metros al fondo, indefinido al principio, un punto entre el verde y amarillo emergía del arcén y se colaba en medio de la calzada. Nadie circulaba por delante y el retrovisor no me devolvió ni un alma por detrás; instintivamente empecé a frenar y fue agrandándose la figura de un agente de la benemérita que haciendo aspavientos con el brazo me invitaba amablemente a detenerme en el margen derecho del asfalto. Parece que no, pero acojona.
En un instante, el corazón se dispara y los esfínteres comienzan un irreversible proceso de relajo. Miras a un lado, miras a otro y te maldices preguntando en donde estaría ubicado el radar que te ha cazado circulando a ciento veinte cuando no puedes ir a más de ochenta en esas pistas de despegue infinito; de modo impulsivo tocas el cinturón – siempre

LA TORRE DE BABEL

Dios puso a prueba a la humanidad en infinidad de ocasiones. Los primeros en sucumbir y hacer las maletas con una hoja delante y una mano detrás fueron un tal Adán y su costilla eterna, la ínclita Eva. Más tarde su ira dejó convertidos en ceniza a los libertinos habitantes de Sodoma y Gomorra y por si no tuviera bastante, metió a una pareja por especie en el arca de un tal Noé y dejó caer un diluvio de los de Padre muy Señor mío para ahogar a todo Cristo que no estuviera invitado al crucero.
En aquellos tiempos, la humanidad no disponía de adelantos tecnológicos para luchar contra los cabreos del Señor que cada vez, se tornaban más asiduos porque el Ser al que creó le salió para su desgracia, harto imperfecto.

Entre las capacidades con las que dotó de serie a las criaturas racionales que de inmediato empezaron a pensar, y a los dos minutos a quejarse, se encontraba el habla. Esta aptitud innata la ideó el Hacedor para que fueran transmitiéndose entre ellos sus instrucciones y no tuviera en adelante, que ir explicándoles uno por uno las diferencias entre las bondades del bien y las maldades del mal. Al mismo tiempo y aprovechando la coyuntura, permitía a los mortales dirigirse a Él mediante la oración

EL DÍA DESPUÉS

-“Cuando esté a punto me aparto, no te preocupes que yo controlo”, estas fueron las últimas palabras de Eduardo antes de comenzar los suspiros, jadeos y gemidos. A los pocos minutos, se oyó decir a un batallón de espermatozoides: – “¡Ahí va el Ebro!” y el hombre cayó redondo encima de Sonia.
-“No me jodas, tío”, fue la frase que espetó la susodicha quitándoselo de encima con un empujón sin miramientos. – “A buenas horas mangas verdes”, dijo un óvulo viendo venir al ejército por poniente con fervor desenfrenado.

Eran las cuatro y veinte de la madrugada de un sábado cualquiera a finales de Septiembre y en las dos farmacias de guardia que habían podido encontrar a esas horas les dijeron que no dispensaban las famosas pildoritas del día después, vaya suerte. La idea de acudir a las urgencias de un Hospital o Centro de Salud no era contemplada por miedo, pues ella todavía era menor y él estaba casado; a ninguno de los dos les convenía dar explicaciones y mucho menos, identidades. A la tercera,

SUBE A NACER CONMIGO, HERMANO

Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.

Pablo Neruda

Y la madre Tierra parió a sus hijos. Treinta y tres recién nacidos surgieron de sus entrañas uno a uno empezando por el capataz Florencio Ávalos cuando, pasados doce minutos de la medianoche Chilena del 13 de Octubre, después de sesenta y nueve días de gestación y sufrimiento, se fundía en un abrazo eterno con su mujer e hijo.

Las ecografías que habíamos estado viendo por televisión no mentían, todos estaban bien, los treinta y tres; como rezaba la nota que anunciaba el embarazo y que el Presidente de la República mostró al mundo con euforia incontenible.

Yo por mi parte les debía este artículo; a ellos, a sus familias, y a todos ustedes porque hace unas semanas dejé inacabado “Operación San Lorenzo” y dije entonces que el final sería escrito cuando los viera entregados en abrazos a sus seres queridos.

La cápsula Fénix II – y la elección del nombre no fue casual –

REDES SOCIALES, UN JUEGO PARA ADULTOS

Es curioso, pero cada vez somos más los que asaltamos el fortín de las redes sociales en cuanto notamos que la barriga no nos deja ver en la ducha lo que algún día fue y hoy no lo parece; o cuando nos damos cuenta de que el peine pasó a mejor vida sabe Dios cuántos años antes.

A diferencia del cielo, donde se cree que San Pedro pide a la entrada el certificado de defunción, en la red solo tienes que rellenar un formulario en el que la mayoría de las veces, puedes adoptar identidades que nada tienen que ver con quien aporrea en ese momento las teclas.

El modus-operandi, suele obedecer por lo general a una estructura bastante definida: Llamas a la puerta introduciendo datos en casillas al efecto y en pocos minutos, has traspasado el umbral hacia una nueva dimensión en las relaciones sociales con tus congéneres.

Como las personas somos de naturaleza desconfiada, ofrecemos de entrada unos datos mínimos, los necesarios sin más; ya habrá tiempo para ir recomponiendo nuestro perfil si vamos encontrando por los pasillos algún conocido de interés o nos escondemos

UNIVERSITARIOS ¿PRE-OCUPADOS?

Incertidumbre. Con esta palabra, pretendía reflejar la situación actual un estudiante universitario en el interesantísimo artículo que había colgado en su blog a principios de semana.

En él, se cuestionaba abiertamente el futuro para una generación, la suya,  a la que veía profundamente desencantada, insegura y frustrada ante el actual y desolador clima económico y político del País. Según su criterio, la incertidumbre causada por el descalabro social en el que se ven inmiscuidos, arrastra a la juventud a desafectarse de su entorno con el consiguiente repunte en el fracaso escolar por defecto, y la temida fuga de cerebros, por exceso. Terminaba su reflexión dejando suspendidas en la red cuatro preguntas para quien pudiera, o supiera responderlas: ¿Que deben hacer ante la coyuntura actual todos estos hombres y mujeres que se dejan los codos en nuestras Universidades y no saben hacía donde están dirigiendo verdaderamente sus esfuerzos? ¿Esperar con los brazos cruzados a que vengan tiempos mejores? ¿Intervenir de inmediato dentro de sus posibilidades?, y lo que es más intricado si se decide actuar, ¿cómo hacerlo?

CHURRO, MEDIAMANGA O MANGOTERO

Cerraron la escuela de la calle y no fue por falta de alumnos. Algunos dirán que gran parte de la culpa la tuvo el progreso, y no les faltará razón, porque bajo el brazo traía un cambio radical de costumbres y valores en una sociedad, que ya veía aparecer el nuevo siglo por encima de sus cabezas.
Lo cierto es que un buen día, las tizonas, el tirachinas, las peonzas y el “churro, mediamanga ó mangotero”; pasaron a engrosar las teselas del recuerdo y en su lugar aparecieron las gameboys, las ludotecas, los ordenadores, las clases de inglés, las actividades extraescolares y la soledad. Si, han leído bien: la más triste y absoluta soledad.
Porque los alumnos de este nuevo colegio sin calle, no tienen amigos con quien descalabrarse a espadazos, ni porterías de dos piedras en cualquier barranco, ni acequias en los campos donde romperse la crisma con la merienda en la mano. Y no crean que a mediados de los setenta, cuando ya habíamos cumplido con el sacramento de la Comunión, éramos todos unos energúmenos, ni mucho menos; pero el esparadrapo en las rodillas, el yeso en el brazo o el algodón en las narices, nos curtían para la adolescencia.

Fueron etapas de la vida en las que la amistad y la enemistad alcanzaban el cénit superlativo de la palabra. Un amigo lo era para siempre y al enemigo, ni el envoltorio del bocadillo se le daba;

EN LA RIQUEZA Y EN LA POBREZA

El hombre llegó y habló: “He dejado de quererte, lo mejor será que mañana, cada cual, continúe su camino”. La mujer escuchó en silencio, se quitó el delantal y dijo: “Yo tampoco siento nada por ti, pero no esperes a mañana, haz las maletas y vete ahora mismo por dónde has venido”.

De esta conversación tan parca y falta de sentimientos, va a cumplirse casi un año; y aunque el hombre no durmió esa noche ni las seis siguientes en el lecho conyugal, nadie dejó escrito en sus destinos, que fueran a ser definitivas las palabras dichas por este matrimonio que se derrumba.

Como aquel que no quiere,- y nunca mejor dicho-, al séptimo día llamó a la puerta, deshizo la maleta y se acostó en silencio.

Pero no vayan a creer que el marido regresado fue recibido con satisfacción, muy al contrario. La mujer le cedió el paso a la morada y sin apenas inmutarse anunció: “arriba tienes preparada la habitación, no hagas mucho ruido, el niño está acostado”.

A esta situación no se llegó como por ensalmo, la historia, según leerán, viene de largo y no es distinta a tantas otras. El amor un día empieza, el amor otro día acaba.

LAS VERDADES

Estas semanas de agosto he devorado el libro “El alma de las piedras” de Paloma Sánchez-Garnica, en él,– prometo no desvelar nada de su apasionante trama – se novela un supuesto engaño urdido por el Obispo de la Diócesis de Iria Flavia en el año 824 D.C., a sabiendas, y para mayor gloria de Dios, que dicho embeleco constituía un fraude moral y espiritual al convertir en Sagrado, un sepulcro de heterodoxos con el fin de reconducir por el camino de la rectitud cristiana, al rebaño carente de fe que por aquel entonces ya campaba por sus respetos perdido en ritos heresiáticos y veneraciones de mártires apóstatas.
El libro, plantea un interrogante para los personajes que dos siglos después, continuaban buscando “La inventio”, nombre dado por el escribiente Martín de Bilibio al documento de confesión que en las postrimerías de su vida y mortificado por el remordimiento y el peso de la conciencia, le dictaría el Prelado con el fin de evitar que «la Verdad” de lo ocurrido, se olvidase en el tiempo.

Entre sus más de seiscientas páginas, encontramos por un lado a los que temían que esa verdad viera la luz porque a la postre, el remedio causaría más daño que la propia enfermedad y conservar la leyenda constituiría la mejor opción para que el mundo continuase girando en torno a la fe cristiana ;

BAÑISTAS ANÓNIMOS

Perdonen que me asome a sus ordenadores en plenas vacaciones estivales, pero créanme si les digo, que no era mi intención asaltar su descanso y mucho menos, soliviantar el mío; de hecho, me hallo en estos momentos disfrutando de unos merecidos días de sol y playa en la Manga del mar Menor al sudeste de la provincia de Murcia. El caso, es que a mí con la escritura me sucede lo mismo que a los pintores con el arte, lo lleva uno en la sangre y en cualquier momento o situación pueden acudirle las musas, y si éstas se presentan a la cita en top-les, entenderán ustedes que me es imposible no escribir sobre ellas de inmediato.

La descubrí emergiendo de una sombrilla y dirigiendo sus carnes hacía el garito playero en donde me estaba ventilando una pinta de Guinnes a las doce y cuarto del medio día. Como soy hombre de fuego y pocas aguas, entretengo los baños de sol con exhaustos paseos a la orilla del mar entre la toalla y la barra; no privando a mis RayBan del espectáculo que ofrecen a esas, y a todas horas, las féminas tendidas en la arena.

FIN DE FIESTA

Parecía hasta gracioso. Les vi por última vez semidesnudos y ensangrentados con el cuerpo derramado sobre las baldosas de la plaza de toros de Valencia en la feria de San Jaime. Era viernes y las manecillas del reloj de la estación apuntaban las seis de la tarde. El trajín de gente que la acera despedía o recibía a su lado, se tornaba incesante por minutos, cada cual a sus cosas, sin reparar en nadie, con el pensamiento quizá en las vacaciones y las piernas perseguidas de avispas hasta el portal de sus casas. Sin embargo, aquellos activistas permanecían quietos, impasibles, como muertos que nada respiran y todo lo atraen.

Detrás de ellos dos pancartas y algunas fotografías hablando de tortura y crueldad, frente a cultura y tradición.

Enfrente, las risas de los abonados al tendido de sombra, miradas furtivas e indiscretas mas allá de un torso desabrigado, alguna palabra malsonante, pero sobre todo, indiferencia. Esa desidia de quien se cree en la bandería de una colectividad infranqueable y al que las minorías se la traen al pairo.

Pero esta vez, la camarilla anti-taurina parece haberse levantado del suelo y como fantasmas sanguinolentos, se han despojado de las banderillas negras para derribar por trece votos, el muro acomodaticio de los aficionados de puro y copa.

EL PINAR DE RODIEZMO

De las pocas veces que he visto llorar a mi madre, recuerdo con la nitidez de los años, aquella en que se le anegaron los ojos al encender la radio y escuchar una estrofa de “La planta 14”. Sorprendido por lo inesperado de la lágrima y la fuerza de la canción, sugerí con voz de once años cambiar de emisora mientras ella negaba en silencio. Más tarde, me sentó a su lado y habló. Al cabo de media hora y algunas preguntas impertinentes que nunca debí hacer, conocí la historia del abuelo Antonio, que vivió minero del hierro en la serranía de Ojos Negros, y murió minero de Silicosis a la sombra de un horno alto, bajo el cielo mediterráneo de Sagunto.

Han pasado muchos años desde aquello, y aunque las minas y los hornos terminaron por apagarse con la reconversión industrial, los rescoldos del minero todavía crepitan en el pensamiento de la hija, por eso no me sorprendió escuchar de sus labios un: “cobarde”, cuando la periodista comunicó que el Presidente del gobierno no inauguraría en septiembre el curso político en Rodiezmo – localidad minera de la provincia de León lindante con Asturias –  como lo había venido haciendo de manera regular desde que los ciudadanos le otorgaron su confianza.

PAQUITA!!, Y LA ROJA?

Si dejásemos sin aclaración el interrogante del título, no faltaría a quien le diera por pensar que la tal “roja”, bien podría ser alguna tía-abuela política que luchó con los maquis en las inmediaciones de Roncesvalles y que ahora anda de visita por nuestra casa faroleando las habitaciones. Nada más lejos.

Para todo Español optimista, y sepan de una vez por todas, que un optimista no es más que un pesimista mal informado,  “la roja” es un sentimiento, una pasión, un desahogo, y una excusa para echarse ocho cañas al coleto con los amigotes de turno, por ese motivo, mal haríamos si no prosiguiésemos con la acción del título y escuchásemos atentos la inmediata respuesta que recibimos a nuestra pregunta:

PORQUE YO?

Cuando su padre se precipitó al vacío desde el balcón del sexto, Daniel sólo tenía once años, unos pantalones cortos, mercromina en las rodillas y una peonza sin hilo en el bolsillo.

Yo lo acompañé en la caída sin saber que sucedía. Era Septiembre y la tarde pintaba radiante, se despojó de todo y se olvidó de mí. Quiero pensar  que fue la costumbre de tenerme siempre consigo, lo que me llevó en aquel tiempo a estar muy cerca de perecer destrozado contra el asfalto, por eso tengo tanto miedo esta tarde, y no solamente por mí, sino también por él,  porque escucho a lo lejos el silbido del tren y no puedo detenerme por más que lo intento. Casi hubiese preferido fenecer entonces cuando nada comprendía, que estar apenas a dos impulsos de engranajes, de que suceda de nuevo lo irremediable.

DEMASIADAS MARTAS MÁRTIRES MUERTAS

Tuve la suerte de nacer mosca en vez de habitar un cuerpo de hormiga, porque gracias a ello, en el último instante pude batir las alas y volar hacia el techo mientras los cabellos de Marta, llegaron casi a rozarme antes de que su cabeza estallara contra la pared y su esbeltez cayera a plomo en el suelo mientras un reguero de sangre lo cubría todo.

Las manos de Esteban aflojaron la presión que ejercían sobre el cuello y la fueron acompañando en el desvanecimiento; todavía le asestó una patada en el vientre mientras le profería improperios, pero ya no hubo la reacción que esperaba, el cuerpo de Marta se encontraba inerte y volvió a la carga con un segundo puntapié y más insultos, también hubo un tercero y de súbito la calma, el efecto del alcohol y las drogas remitió por completo y poco a poco pudo volver en sí.